tag:blogger.com,1999:blog-67636583913675766492024-02-08T05:16:02.816+00:00Poço de Babel«Fragmentos de uma língua maior» (Walter Benjamin)J.B.http://www.blogger.com/profile/13811908500303081701noreply@blogger.comBlogger32125tag:blogger.com,1999:blog-6763658391367576649.post-10890268921348384892008-03-23T21:46:00.000+00:002008-03-23T21:46:53.795+00:00<div style="text-align: center;"><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);"><span style="font-size:130%;">Ísis e Osíris</span></span><br /><span style="font-weight: bold;"></span></div><span style="font-weight: bold;"><br /></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLXPIbW2hxGG-Nz1IyqrHVriOU_UJL7ShOwldAJmxb66ygVKXr64CpQ0tob0zDSk4tV49mPu4qaJ3OZfaAHK4v3F7gZa1xm-laAVjOLTXQg5QObloSfbpex9i8uYlmrK7NU2aiZ8z5tBqd/s1600-h/isiseosiris.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLXPIbW2hxGG-Nz1IyqrHVriOU_UJL7ShOwldAJmxb66ygVKXr64CpQ0tob0zDSk4tV49mPu4qaJ3OZfaAHK4v3F7gZa1xm-laAVjOLTXQg5QObloSfbpex9i8uYlmrK7NU2aiZ8z5tBqd/s400/isiseosiris.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5181053089163291266" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-style: italic;">O regresso, após tão longa ausência, com aquele que será o poema-síntese do que há de mais significativo no grande romance de Robert Musil </span><span>O Homem sem Qualidades</span><span style="font-style: italic;">, de que sairão dentro de semanas os dois primeiros volumes. Ísis e Osíris (ou Ulrich e Agathe, no romance) representam os dois pólos de uma nostalgia do Uno, ou a expressão poética da androginia original – «o outro estado», para o qual se encaminha todo o desenvolvimento do grande romance de Musil nos milhares de páginas do espólio inédito, que sairá lá mais para o fim do ano...</span><br /></div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-eRlzWAAXCYJaGWMK7XqEj9j_ILkxyduaFQgDvxbcp1tbE-5slC53sz6UO04TjamVHVzNpymRAHKYRRgrNfU56W0xxKz5Tcnpd5HLbGna3n_krT-Npptph11yZ0voO8jTGckRKUQI8lUG/s1600-h/Musil_1940%3F.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-eRlzWAAXCYJaGWMK7XqEj9j_ILkxyduaFQgDvxbcp1tbE-5slC53sz6UO04TjamVHVzNpymRAHKYRRgrNfU56W0xxKz5Tcnpd5HLbGna3n_krT-Npptph11yZ0voO8jTGckRKUQI8lUG/s320/Musil_1940%3F.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5181053827897666194" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 153);">Robert Musil (1880-1942) </span><br /></div><br /><br />Nas folhas das estrelas, deitado na sua<br />Paz de ouro, o rapaz solar —<br />E o umbigo da roda da Lua<br />Voltou-se, para o olhar.<br /> Soprava o vento vermelho do deserto,<br /> Nas praias, nem uma vela por perto.<br /><br />E a irmã com mão leve soltou<br />O sexo do rapaz que dormia, para o comer.<br />Em troca seu tenro coração lhe deu,<br />Vermelho, e colocou-o no mesmo lugar.<br /> Sarou a ferida no sonho, em seu amplexo,<br /> E ela comeu o adorável sexo.<br /><br />E eis que a Lua ecoou com estrondo<br />Quando do sono acordou o irmão,<br />As estrelas estremeceram, como barcos,<br />Árvores presas ao cais em sarabanda,<br />Quando a grande borrasca se levanta.<br /><br />Olha, os seus irmãos já correm<br />Atrás de ladrão tão gentil,<br />Ele lançou-lhes o arco,<br />E abriu-se o espaço azul,<br />Cede a floresta aos seus passos<br />E as estrelas seguem-na a espaços.<br /> Mas, por mais que corresse, ninguém a alcançou,<br /> À bela fugitiva dos ombros de pássaro.<br /><br />Só encontra o rapaz, que na noite chama,<br />Quando mudam e se cruzam Sol e Lua.<br />Entre cem irmãos, apenas aquele —<br />Para que lhe coma o coração, e ela o dele.<br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">____________________________________</span>J.B.http://www.blogger.com/profile/13811908500303081701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763658391367576649.post-84327442327699749562007-10-05T19:09:00.000+00:002007-10-05T18:05:59.247+00:00<div style="text-align: center;"><span style="color: rgb(153, 51, 0);font-size:130%;" ><span style="font-family:trebuchet ms;">DO OUTONO...</span></span><br /></div><br /><div style="text-align: center;"><span style="color: rgb(102, 0, 204);font-size:85%;" ><span style="font-family:trebuchet ms;">(Clique nas imagens para aumentar e ler os textos)</span></span><br /></div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOo7yCfD9aRbcH_u_CA-Ys2evBseWVwripfHe0KuJ7Ed9x5MVXJD73gHr4MQ1ufCf3zSiHeJMPFnyWBc4hwaASxc166xvIDwG_l0aOZGLT16-M2t9fmMFZosC2rnXZlqMfHQYW-ciNfUTl/s1600-h/Titulo.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOo7yCfD9aRbcH_u_CA-Ys2evBseWVwripfHe0KuJ7Ed9x5MVXJD73gHr4MQ1ufCf3zSiHeJMPFnyWBc4hwaASxc166xvIDwG_l0aOZGLT16-M2t9fmMFZosC2rnXZlqMfHQYW-ciNfUTl/s400/Titulo.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5117876245105159698" border="0" /></a><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9Q9QWJwN62cI_U7YTQVThDfdrCDjh6Q-52XDqkCFkAdE7JGUOpppzXD7ohO1OXYlm8YSD61RPEp3hGaDbQaDKiOq_SpfDBLVYDxj5w93N0SaVUu4LccsuI1ygcaZolkY9QpTRniV0uZXx/s1600-h/Hoelderlin-Outono.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9Q9QWJwN62cI_U7YTQVThDfdrCDjh6Q-52XDqkCFkAdE7JGUOpppzXD7ohO1OXYlm8YSD61RPEp3hGaDbQaDKiOq_SpfDBLVYDxj5w93N0SaVUu4LccsuI1ygcaZolkY9QpTRniV0uZXx/s400/Hoelderlin-Outono.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5117908659223342690" border="0" /></a><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiuAkg8UFdoQ03vdlRT3FhDMDH-xduydcke-TytyBfcW9YWWrZPU4o110z0Y3wC-T7E9Ubc_El5qvv00GeLPhVoJGH3BZUYXOYTG11-1bkeTXOnKAoRV9CpTwVc6cCqHnqTqYHiMOExmY2/s1600-h/Eichendorff.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiuAkg8UFdoQ03vdlRT3FhDMDH-xduydcke-TytyBfcW9YWWrZPU4o110z0Y3wC-T7E9Ubc_El5qvv00GeLPhVoJGH3BZUYXOYTG11-1bkeTXOnKAoRV9CpTwVc6cCqHnqTqYHiMOExmY2/s400/Eichendorff.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5117876623062281778" border="0" /></a><span style="color: rgb(153, 0, 0);font-size:85%;" ><span style="font-family:trebuchet ms;">(Os poemas de Eichendorff e Hesse foram usados por Wagner nas </span><span style="font-style: italic;font-family:trebuchet ms;" >Quatro Últimas Canções</span><span style="font-family:trebuchet ms;">)</span></span><br /></div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeNPvz5FD0wQWfv9m2785hrEeQY2Ss731hTFn4kNzIr0X6nYkXvrRSBarlIlhthXDpBobeiGcZmFyh9SDqTTqoDnoNdcCG7I3y5attelV1FGBy03knsem6ovULIMCTScfTAAmzMk86f7lu/s1600-h/Hesse.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeNPvz5FD0wQWfv9m2785hrEeQY2Ss731hTFn4kNzIr0X6nYkXvrRSBarlIlhthXDpBobeiGcZmFyh9SDqTTqoDnoNdcCG7I3y5attelV1FGBy03knsem6ovULIMCTScfTAAmzMk86f7lu/s400/Hesse.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5117876781976071746" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQ4R7dRU6heS24jYqMgu2CQBI1uD6SDPyYdW_iLp0zGjubEPRhLurSz8TVfe-0l-sEaYAOqsEDWoJ8c8ZAcCzsc7k9FlS-ZpNvPAt7RroPDx6vDAGLHjVxXSy6HxZV4w6Ni4EKdif5f8Ep/s1600-h/George.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQ4R7dRU6heS24jYqMgu2CQBI1uD6SDPyYdW_iLp0zGjubEPRhLurSz8TVfe-0l-sEaYAOqsEDWoJ8c8ZAcCzsc7k9FlS-ZpNvPAt7RroPDx6vDAGLHjVxXSy6HxZV4w6Ni4EKdif5f8Ep/s400/George.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5117876386839080482" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-tMfegHRvhmGHzos9RHT3OLyNBWbj5S4MlbSV15wb7-d7iGnGPfVTLRC2QTFIwoQVct5BCLpkKDvVN-aEop3v1gk4Jg-l7FJOJ69kcB-3oKGgbCsTXOaVV5xCF0x0ht043KIxlhT8grSI/s1600-h/Rilke-Herbsttag.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-tMfegHRvhmGHzos9RHT3OLyNBWbj5S4MlbSV15wb7-d7iGnGPfVTLRC2QTFIwoQVct5BCLpkKDvVN-aEop3v1gk4Jg-l7FJOJ69kcB-3oKGgbCsTXOaVV5xCF0x0ht043KIxlhT8grSI/s400/Rilke-Herbsttag.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5117915157508861586" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtTjeTFuB1jrOIj8N9Rks_bQXyzDItH9oTLUTAMJqigYJHiSmvjwsVdcU0IRV8vXJ0NRbARkWPvv6qCSKsIeamu_gwkv95cDtXvp9O4inwfVrg6V7vIikOTy3BR9BFjaQG7b-WWvUawkUW/s1600-h/Trakl.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtTjeTFuB1jrOIj8N9Rks_bQXyzDItH9oTLUTAMJqigYJHiSmvjwsVdcU0IRV8vXJ0NRbARkWPvv6qCSKsIeamu_gwkv95cDtXvp9O4inwfVrg6V7vIikOTy3BR9BFjaQG7b-WWvUawkUW/s400/Trakl.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5117912928420834946" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbOWqilTmorVNNFeDR8jubq_UiqowPExBCJktYClQ1LYNhfkd2xfJ2afRIQqiLN85hnVM9ljPHIPBzoxuRm4_UnoBLYIVidifPt35ktPgqWNQneu3_iErAp8ffHzKK5eGAOxCfKycsk9Dx/s1600-h/Astel.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbOWqilTmorVNNFeDR8jubq_UiqowPExBCJktYClQ1LYNhfkd2xfJ2afRIQqiLN85hnVM9ljPHIPBzoxuRm4_UnoBLYIVidifPt35ktPgqWNQneu3_iErAp8ffHzKK5eGAOxCfKycsk9Dx/s400/Astel.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5117877022494240338" border="0" /></a>J.B.http://www.blogger.com/profile/13811908500303081701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763658391367576649.post-34548954321119477652007-08-21T13:44:00.000+00:002007-08-21T12:41:01.400+00:00<span style="font-weight: bold; color: rgb(51, 51, 153);">Gottfried Benn (1886-1956)</span><br /><br /><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Einsamer nie...</span> <span style="font-style: italic;"><br /><br />Einsamer nie als im August:</span> <span style="font-style: italic;"><br />Erfüllungsstunde – im Gelände</span> <span style="font-style: italic;"><br />die roten und die goldenen Brände</span> –<span style="font-style: italic;"><br />doch wo ist deiner Gärten Lust?</span><br />(...)<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYTtaTY9C2LKRPPR3AW35sWBB5h8dzJju_jSJ7MXYr-34wCjbMJRsEfDX9wPXkDzZ4wlrmlU0FOaa8dW4C5JG5U9ZmighURsW-w-iTGoJ3urrU-PPRgHMstjv2dxetNF46Jznw2fRzqPq1/s1600-h/Einsamer_nie.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYTtaTY9C2LKRPPR3AW35sWBB5h8dzJju_jSJ7MXYr-34wCjbMJRsEfDX9wPXkDzZ4wlrmlU0FOaa8dW4C5JG5U9ZmighURsW-w-iTGoJ3urrU-PPRgHMstjv2dxetNF46Jznw2fRzqPq1/s400/Einsamer_nie.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5101132128253062914" border="0" /></a><br /><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">Pino da solidão</span><br /><br />Mês de Agosto, pino da solidão:<br />hora de plenitude – sobre os prados<br />os incêndios de ouro, avermelhados –<br />e as delícias do teu jardim, onde estão?<br />(...)<br /><br /><div style="text-align: center;">Em Setembro estou de volta!<br /></div><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-weight: bold; color: rgb(204, 0, 0);">_____________________________________</span><br /></div>J.B.http://www.blogger.com/profile/13811908500303081701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763658391367576649.post-69794922682286237032007-08-06T23:40:00.000+00:002007-08-06T22:39:56.582+00:00<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTH5sIQMtXvs_SGsbMrsNHdFPp6X7hfUqZAh11FVLFUFmrpqQASThmsNcVJwSNjnSoyF98TGP-PKkKhGXi6WI-g2SWIZ0qhw-bebGWEt7osF0m_x-3uPoSMkTkHUlNP0EyCyg1u_lLqefC/s1600-h/Bild1.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTH5sIQMtXvs_SGsbMrsNHdFPp6X7hfUqZAh11FVLFUFmrpqQASThmsNcVJwSNjnSoyF98TGP-PKkKhGXi6WI-g2SWIZ0qhw-bebGWEt7osF0m_x-3uPoSMkTkHUlNP0EyCyg1u_lLqefC/s200/Bild1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5095720830607648482" border="0" /></a><br /></div><div style="text-align: center;"><span style="font-weight: bold;font-family:georgia;" >Else Lasker-Schüler</span><br /><span style="font-family:georgia;">(1869-1945)</span><br /><br /><span style="font-family:georgia;">Desta poeta judia-alemã pode ler-se em português</span><br /><span style="font-family:georgia;"><span style="font-style: italic;">Baladas Hebraicas</span>. Edição facsimilada. Assírio & Alvim, 2002</span><br /></div><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgANTg6ELiARAkcc_uOuzhsP6a49eCaCdRAqgI9LxVw-bE1X7HHeXs0D6n9-DbON-gFTk59UkRbRkgE4ZUthvheBVu-XjKnHXUGs_sLvuEC_BPSUu88xRnxw7GD1rEgA4YwdY9adv6Y9yPb/s1600-h/Lasker-Sch.(azul-VI).jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgANTg6ELiARAkcc_uOuzhsP6a49eCaCdRAqgI9LxVw-bE1X7HHeXs0D6n9-DbON-gFTk59UkRbRkgE4ZUthvheBVu-XjKnHXUGs_sLvuEC_BPSUu88xRnxw7GD1rEgA4YwdY9adv6Y9yPb/s400/Lasker-Sch.(azul-VI).jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5095719353138898642" border="0" /></a><span style="color: rgb(0, 0, 153);font-size:85%;" ><span style="font-family:georgia;">Clique na imagem para aumentar e ler</span></span><br /></div>J.B.http://www.blogger.com/profile/13811908500303081701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763658391367576649.post-49873837706012363852007-08-06T20:44:00.000+00:002007-08-06T19:40:16.357+00:00<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSQmyzov2N2-DQ7fh5-0pt3LWFNWPA_kmj7AhhcIgTEhHYlotOy5hnneg2sbWyAE_AO4HJX3brHNHZIGb-jHKmrKTkuzSatw3E51Dhq6v6cIYCgB3YZ6tR0lAAK-mdiRwg30_btcz0KcJQ/s1600-h/Rilke,+1902.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSQmyzov2N2-DQ7fh5-0pt3LWFNWPA_kmj7AhhcIgTEhHYlotOy5hnneg2sbWyAE_AO4HJX3brHNHZIGb-jHKmrKTkuzSatw3E51Dhq6v6cIYCgB3YZ6tR0lAAK-mdiRwg30_btcz0KcJQ/s200/Rilke,+1902.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5095641597050971762" border="0" /></a><br /></div><div style="text-align: center; font-family: georgia;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFcqyvcRNMqtJArmbfgHLbgmYu1S54jhPRa0-ns1BffQMvbylEoFZ81J0pcBza4haaiKcL4T3bMxdEsZVQSCLfTGJc3Hlz9Yc03C0VweHLmKzDEDyD_dfCSM6PpQhVID9xsk88ZY9EMHDS/s1600-h/Rilke(azul-V).jpg">Rilke</a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFcqyvcRNMqtJArmbfgHLbgmYu1S54jhPRa0-ns1BffQMvbylEoFZ81J0pcBza4haaiKcL4T3bMxdEsZVQSCLfTGJc3Hlz9Yc03C0VweHLmKzDEDyD_dfCSM6PpQhVID9xsk88ZY9EMHDS/s1600-h/Rilke(azul-V).jpg">(1875-1926)</a><br /></div><br /><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFcqyvcRNMqtJArmbfgHLbgmYu1S54jhPRa0-ns1BffQMvbylEoFZ81J0pcBza4haaiKcL4T3bMxdEsZVQSCLfTGJc3Hlz9Yc03C0VweHLmKzDEDyD_dfCSM6PpQhVID9xsk88ZY9EMHDS/s1600-h/Rilke(azul-V).jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFcqyvcRNMqtJArmbfgHLbgmYu1S54jhPRa0-ns1BffQMvbylEoFZ81J0pcBza4haaiKcL4T3bMxdEsZVQSCLfTGJc3Hlz9Yc03C0VweHLmKzDEDyD_dfCSM6PpQhVID9xsk88ZY9EMHDS/s400/Rilke(azul-V).jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5095641103129732706" border="0" /></a><span style="color: rgb(51, 51, 255);font-size:85%;" ><span style="font-family:georgia;">Clique na imagem para aumentar e ler</span></span><br /></div>J.B.http://www.blogger.com/profile/13811908500303081701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763658391367576649.post-39420918575050805532007-08-06T20:42:00.000+00:002007-08-06T19:38:57.055+00:00<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhq6QQn0aHOqT9EK_MiVGHUA_isXHfGYl_iGV-OGzHeNACwDP_RgtABgI0hl3eqLtDZAgb1znLiye8Kr4MAb5RujPznoTbYTAbXe2dEwwB0LA3WvzmkhWpCDT7g4KrLLtAz0RyWDq6sGLCu/s1600-h/itten.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhq6QQn0aHOqT9EK_MiVGHUA_isXHfGYl_iGV-OGzHeNACwDP_RgtABgI0hl3eqLtDZAgb1znLiye8Kr4MAb5RujPznoTbYTAbXe2dEwwB0LA3WvzmkhWpCDT7g4KrLLtAz0RyWDq6sGLCu/s320/itten.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5095673083456218786" border="0" /></a><br /></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-weight: bold;">Johannes Itten (1888-1967)</span><br /><span style="font-family: georgia;">Mestre de pintura</span><br /><span style="font-family: georgia;">da escola da BAUHAUS</span><br /></div><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggj_j5-8lLZUWmf5-fEFi6WYZfmCtgtyoRHajzRbQmyokvgZXhIhzeHJZtsoA19WnZB_PDBUNe85RTii0XeuJmA19AsZ0sU-yDawKYfgl1wYcJX-e0m7ELPw5HVPKJc6hAdnE1yNgK2TMA/s1600-h/Farbkreis_Itten_1961.png"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggj_j5-8lLZUWmf5-fEFi6WYZfmCtgtyoRHajzRbQmyokvgZXhIhzeHJZtsoA19WnZB_PDBUNe85RTii0XeuJmA19AsZ0sU-yDawKYfgl1wYcJX-e0m7ELPw5HVPKJc6hAdnE1yNgK2TMA/s200/Farbkreis_Itten_1961.png" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5095673186535433906" border="0" /></a><br /></div><div style="text-align: center;"><span style="color: rgb(0, 0, 153);font-size:78%;" ><span style="font-family: georgia;">O círculo cromático de J. Itten</span></span><br /></div><br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAeRTU10Pcf9U5C-Oni-GY1jxK12cDyekADtizNrI3hishiHeMGUXgAT2aG3afGaBkErWChON3KZpos61YdBHv4ynJJczLqPfkwOiiUm0KI028HjXMfMk2tpOsfZMzAEtgBGPHuoJ3Pz6P/s1600-h/Itten(azul-IV).jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAeRTU10Pcf9U5C-Oni-GY1jxK12cDyekADtizNrI3hishiHeMGUXgAT2aG3afGaBkErWChON3KZpos61YdBHv4ynJJczLqPfkwOiiUm0KI028HjXMfMk2tpOsfZMzAEtgBGPHuoJ3Pz6P/s400/Itten(azul-IV).jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5095673332564321986" border="0" /></a><span style="color: rgb(51, 51, 255);font-size:85%;" ><span style="font-family: georgia;">© Pintura: Ives Klein</span></span><br /><span style="color: rgb(51, 51, 255);font-size:85%;" ><span style="font-family: georgia;">Clique na imagem para aumentar e ler</span></span><br /></div>J.B.http://www.blogger.com/profile/13811908500303081701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763658391367576649.post-61620825936289864072007-08-06T20:20:00.000+00:002007-08-06T19:19:15.855+00:00<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHa7gs7H7Jz-2qZoG2iGa1eYN-ZaCYFlJUqC9EYV1fCZ4Q9KWABbmvw7EayHUfWHTOVYM2W0zZIasKXk4SN6IRy4vizTm1CDE0GwZkVS2ZOtZGRzUtS4xryJQBGUgAdJ7FNdswFDsH2dL_/s1600-h/Trakl(azul-III).jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHa7gs7H7Jz-2qZoG2iGa1eYN-ZaCYFlJUqC9EYV1fCZ4Q9KWABbmvw7EayHUfWHTOVYM2W0zZIasKXk4SN6IRy4vizTm1CDE0GwZkVS2ZOtZGRzUtS4xryJQBGUgAdJ7FNdswFDsH2dL_/s400/Trakl(azul-III).jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5095668578035525266" border="0" /></a><span style="font-family: georgia; color: rgb(51, 51, 255);font-size:85%;" >© Foto: Kazuya Akimoto</span><br /><span style="font-family: georgia; color: rgb(51, 51, 255);font-size:85%;" >Clique na imagem para aumentar e ver</span><br /></div>J.B.http://www.blogger.com/profile/13811908500303081701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763658391367576649.post-59804712740358936892007-08-06T20:18:00.000+00:002007-08-06T19:14:57.349+00:00<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEik2uNA_me0X1TCzxHyd2WnHB5-dnOQ4QVe5GuY3kIecqCtsCF056cTmG8TkFrvOYbAaA8Ec1fDGvKEqxvzVT_uroVVBxelq_c2xVTASPbYc9dYO9OkGicTro81JHHvgOjF8wqXd4esIwRj/s1600-h/trakl+prt2.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEik2uNA_me0X1TCzxHyd2WnHB5-dnOQ4QVe5GuY3kIecqCtsCF056cTmG8TkFrvOYbAaA8Ec1fDGvKEqxvzVT_uroVVBxelq_c2xVTASPbYc9dYO9OkGicTro81JHHvgOjF8wqXd4esIwRj/s200/trakl+prt2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5095587720981210706" border="0" /></a><br /></div><div style="text-align: center;"><a style="font-family: georgia; font-weight: bold;" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1aQ9l6Zezlxx_s4n8yltuWB_14kmt1RTTGz70p1wRg1WKUhPLBTDxloklqJ7HRmUTk1Zeta6JVxxYbiwNXjPSYic0H_3WiDOhE_Giq9pOdE1ipVoWBBKojYs3ZF8j55oet_Q0NzzhFllf/s1600-h/Poemas-azul2.jpg">Georg Trakl</a> <span style="font-weight: bold;font-family:georgia;" >(1887-1914)</span><br /></div><br /><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1Yl9YSG-D0nih3eCLk77wgm_epG_RpPE-IgV6KXE4owQiRbe0tXCDPjCV-nMUReoEhBKTgsj-5rWRWy_A30XvZLRF___X0lMGCcNhkpGhB3J3sFjJiVgRSkKTb62En9LNcWMJJiWIzA2Y/s1600-h/Trakl(azul-II).jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1Yl9YSG-D0nih3eCLk77wgm_epG_RpPE-IgV6KXE4owQiRbe0tXCDPjCV-nMUReoEhBKTgsj-5rWRWy_A30XvZLRF___X0lMGCcNhkpGhB3J3sFjJiVgRSkKTb62En9LNcWMJJiWIzA2Y/s400/Trakl(azul-II).jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5095667744811869826" border="0" /></a><span style="color: rgb(51, 51, 255);font-size:85%;" ><span style="font-family: georgia;">Clique na imagem para aumentar e ler</span></span><br /></div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1aQ9l6Zezlxx_s4n8yltuWB_14kmt1RTTGz70p1wRg1WKUhPLBTDxloklqJ7HRmUTk1Zeta6JVxxYbiwNXjPSYic0H_3WiDOhE_Giq9pOdE1ipVoWBBKojYs3ZF8j55oet_Q0NzzhFllf/s1600-h/Poemas-azul2.jpg"><br /></a>J.B.http://www.blogger.com/profile/13811908500303081701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763658391367576649.post-22060971423169043592007-08-06T00:25:00.000+00:002007-08-06T19:20:15.834+00:00<div style="text-align: center;"><span style="font-weight: bold;font-family:georgia;" >POEMAS DA COR AZUL<br /><br /><br /></span><div style="text-align: right;font-family:georgia;"><span style="font-weight: bold;">Rolf Dieter Brinkmann<br /><br /></span><span style="font-weight: bold;">(1940-1975)</span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggMXzfntQpHMhoqdRbl-h3nnfxWlL7WTDQynJAba9sc53FkhFO6-gGQFqNKZLEFw1aV2fb3y8MK3CM26aNVmfmGq0Ld36kFAbK8CtEMoDGRZnXpa99FQvteE8Sgx9J-QnFapAEryz1F1Kx/s1600-h/rdb.jpg"><img style="cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggMXzfntQpHMhoqdRbl-h3nnfxWlL7WTDQynJAba9sc53FkhFO6-gGQFqNKZLEFw1aV2fb3y8MK3CM26aNVmfmGq0Ld36kFAbK8CtEMoDGRZnXpa99FQvteE8Sgx9J-QnFapAEryz1F1Kx/s320/rdb.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5095360053354784306" border="0" /></a><br /><span style="font-weight: bold;"></span></div><span style="font-weight: bold;"><br /><br /></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8lPO9lNa8n7mxu53zY7x6v8kSDX2_A1pskN-h96vleGqQvyO_8j66Re8tL-IulGYS-Bd1VqWFok0fTys44yq9A9IPsCHFkXHvowSRPlmSI0qukMSdE8USDJFsLO_wPWRIy282BajO3Kk1/s1600-h/Poemas_azul1.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8lPO9lNa8n7mxu53zY7x6v8kSDX2_A1pskN-h96vleGqQvyO_8j66Re8tL-IulGYS-Bd1VqWFok0fTys44yq9A9IPsCHFkXHvowSRPlmSI0qukMSdE8USDJFsLO_wPWRIy282BajO3Kk1/s400/Poemas_azul1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5095357892986234402" border="0" /></a><span style="color: rgb(102, 0, 204);font-size:85%;" >© Foto: Vina Santos<br />Clique na imagem para aumentar e ler</span><br /><br /><br /><br /></div>J.B.http://www.blogger.com/profile/13811908500303081701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763658391367576649.post-68401486826956635322007-08-05T22:58:00.000+00:002007-08-05T21:56:52.855+00:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpkZm0K46DY9TB8mixQFqwp-UU5nm8Iwy0BXRWiwfMIy2e4_GdwyL6KnnU6A3fl-2vM7E1KA2Kp_vMKZPL5bjSALYIucyFkCU1ytQ6MQhTd6_IkWfITCgtxWbweLi3U1BIwchHIKeb4vqK/s1600-h/Kolbe-Esplanadas.jpg"><span style="font-weight: bold;">Uwe Kolbe (1957- )</span> </a><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpkZm0K46DY9TB8mixQFqwp-UU5nm8Iwy0BXRWiwfMIy2e4_GdwyL6KnnU6A3fl-2vM7E1KA2Kp_vMKZPL5bjSALYIucyFkCU1ytQ6MQhTd6_IkWfITCgtxWbweLi3U1BIwchHIKeb4vqK/s1600-h/Kolbe-Esplanadas.jpg"><span style="font-weight: bold;">POEMA DE FIM DO VERÃO NO MEIO DO VERÃO</span></a><br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpkZm0K46DY9TB8mixQFqwp-UU5nm8Iwy0BXRWiwfMIy2e4_GdwyL6KnnU6A3fl-2vM7E1KA2Kp_vMKZPL5bjSALYIucyFkCU1ytQ6MQhTd6_IkWfITCgtxWbweLi3U1BIwchHIKeb4vqK/s1600-h/Kolbe-Esplanadas.jpg"> </a><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpkZm0K46DY9TB8mixQFqwp-UU5nm8Iwy0BXRWiwfMIy2e4_GdwyL6KnnU6A3fl-2vM7E1KA2Kp_vMKZPL5bjSALYIucyFkCU1ytQ6MQhTd6_IkWfITCgtxWbweLi3U1BIwchHIKeb4vqK/s1600-h/Kolbe-Esplanadas.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpkZm0K46DY9TB8mixQFqwp-UU5nm8Iwy0BXRWiwfMIy2e4_GdwyL6KnnU6A3fl-2vM7E1KA2Kp_vMKZPL5bjSALYIucyFkCU1ytQ6MQhTd6_IkWfITCgtxWbweLi3U1BIwchHIKeb4vqK/s400/Kolbe-Esplanadas.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5095337264258311682" border="0" /></a><span style="color: rgb(0, 0, 153);font-size:85%;" >Clique na imagem para aumentar e ler<br />(Foto: © Manuel Campos Vilhena)<br /></span></div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2aP5i6dQzLF1rYcEeIlcAdgCqFFh_K3xDjXodbaPMBMi-A1uGO1u4I6eNjS2eb6Rujeytc9LVHf1aRBYxrbIzAT92cOMIxVVqNWYhpdbkN4YrIIhgLHSvgSFyGFOTfAcYJ1DNZ7xFEYGP/s1600-h/Barra-cravo_romano.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2aP5i6dQzLF1rYcEeIlcAdgCqFFh_K3xDjXodbaPMBMi-A1uGO1u4I6eNjS2eb6Rujeytc9LVHf1aRBYxrbIzAT92cOMIxVVqNWYhpdbkN4YrIIhgLHSvgSFyGFOTfAcYJ1DNZ7xFEYGP/s320/Barra-cravo_romano.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5095338123251770898" border="0" /></a>J.B.http://www.blogger.com/profile/13811908500303081701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763658391367576649.post-35490334606843532542007-08-05T20:22:00.000+00:002007-08-05T22:02:22.467+00:00<a style="font-family: georgia; font-weight: bold;" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5Fx2xHr48bvJBiCWOWsur0MO-hO_X4fFUWESFsblKr2vYS5iEFxiiR_eeKeankH_7YG7LxSCpSWevfrKE2rgA3WYUBIazeD-TFB9IhiPcQPUJGBffYvgmbaoeHTb3G4aLL5vt22c11hMJ/s1600-h/Kolbe,-Homem-feliz.jpg">ONDE ESTÁ A FELICIDADE?</a><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQYHmiiuMx21SqHcwBxw5-u0WRYdzQW7-S1RvRFT6dJXy4Pw8gjlCwsL_08BioxF6fHDPUn8O9dlvATXw2ykWXC7wH6hBIOrKO49Zg-RsZCz7FdBaDI9GZHFqgd60rhYB4FoegoZg30o51/s1600-h/Kolbe.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQYHmiiuMx21SqHcwBxw5-u0WRYdzQW7-S1RvRFT6dJXy4Pw8gjlCwsL_08BioxF6fHDPUn8O9dlvATXw2ykWXC7wH6hBIOrKO49Zg-RsZCz7FdBaDI9GZHFqgd60rhYB4FoegoZg30o51/s200/Kolbe.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5095300748446361074" border="0" /></a><div style="text-align: left;"><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><div style="text-align: right;"><br /></div><br /><br /><div style="text-align: right;"><a style="font-family: georgia; font-weight: bold;" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5Fx2xHr48bvJBiCWOWsur0MO-hO_X4fFUWESFsblKr2vYS5iEFxiiR_eeKeankH_7YG7LxSCpSWevfrKE2rgA3WYUBIazeD-TFB9IhiPcQPUJGBffYvgmbaoeHTb3G4aLL5vt22c11hMJ/s1600-h/Kolbe,-Homem-feliz.jpg">Uwe Kolbe (1957 -)</a><br /><div style="text-align: center;"><span style="color: rgb(102, 0, 204);font-size:85%;" ><br /></span></div></div></div><div style="text-align: right;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5Fx2xHr48bvJBiCWOWsur0MO-hO_X4fFUWESFsblKr2vYS5iEFxiiR_eeKeankH_7YG7LxSCpSWevfrKE2rgA3WYUBIazeD-TFB9IhiPcQPUJGBffYvgmbaoeHTb3G4aLL5vt22c11hMJ/s1600-h/Kolbe,-Homem-feliz.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5Fx2xHr48bvJBiCWOWsur0MO-hO_X4fFUWESFsblKr2vYS5iEFxiiR_eeKeankH_7YG7LxSCpSWevfrKE2rgA3WYUBIazeD-TFB9IhiPcQPUJGBffYvgmbaoeHTb3G4aLL5vt22c11hMJ/s400/Kolbe,-Homem-feliz.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5095294310290384322" border="0" /></a><span style="color: rgb(102, 0, 204);font-size:85%;" >Clique na imagem para aumentar e ler</span><span style="color: rgb(102, 0, 204);font-size:85%;" > <br /></span></div><br />O <span style="color: rgb(102, 0, 0); font-weight: bold;">«</span><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);">Mas» </span>de Hölderlin:<br /><br /><span style="font-style: italic;">... mas o que fica, é herança dos poetas</span>.<br /><br />(no poema «Andenken» / «Lembrança»)<br /><br />O <span style="color: rgb(153, 0, 0);"><span style="font-weight: bold;">«pântano»</span> primordial</span> de Gottfried Benn:<br /><br /><span style="font-style: italic;">Ah, não sermos nós o primitivo ser!</span><br /><span style="font-style: italic;">Núcleo de plasma num pântano quente. </span><br /><span style="font-style: italic;">Vida e morte, fecundar e nascer</span><br /><span style="font-style: italic;">Emanando de seivas, mudamente</span><br /><span style="font-style: italic;">(...)<br /><br /></span>(no primeiro poema de «Gesänge» / «Cânticos»)<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhir-N1Zp4X1XiAzgp36t61Z5vC9JjGiTwv9xEjJrKuhzP6F1YY93aIzie74z8LOpdsulJixx74fOz0gZRiDdAyEWubJhKzJihJ5SBzIQs4N2RH08xfwLpurKtAZdcbVn5WNFD_KTkeBVSF/s1600-h/Barra-cravo_romano.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhir-N1Zp4X1XiAzgp36t61Z5vC9JjGiTwv9xEjJrKuhzP6F1YY93aIzie74z8LOpdsulJixx74fOz0gZRiDdAyEWubJhKzJihJ5SBzIQs4N2RH08xfwLpurKtAZdcbVn5WNFD_KTkeBVSF/s320/Barra-cravo_romano.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5095298854365783506" border="0" /></a>J.B.http://www.blogger.com/profile/13811908500303081701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763658391367576649.post-8721345263071983522007-04-29T13:09:00.000+00:002007-04-29T12:06:23.087+00:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzqW3BcShJfzxLNsaE3hmvruB8feiGPn4rlTW9Phmqai1PDTBE63jW1lInfGd8lbcgpl2uYreMQTdCnrFr7Z-YJ4qFrYI0z7zTFkeQZhtUjjsfZ8HmaQvJ-nFWMKqzEXzt9vzK8K416GHP/s1600-h/Ho%CC%88lderlin6"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzqW3BcShJfzxLNsaE3hmvruB8feiGPn4rlTW9Phmqai1PDTBE63jW1lInfGd8lbcgpl2uYreMQTdCnrFr7Z-YJ4qFrYI0z7zTFkeQZhtUjjsfZ8HmaQvJ-nFWMKqzEXzt9vzK8K416GHP/s400/Ho%CC%88lderlin6" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5058817316787357682" /></a><br /><br /><strong>Hölderlin</strong><br />(1770-1843)<br /><br /><em>Como em dia de festa...<br /><br />para a MGL e a Hélia</em><br /><br />(versão tacteante, em busca de tom e cor para um novo Hölderlin em português...)<br /><br />Como em dia de festa, quando o homem do campo<br />Sai pela manhã para olhar a sementeira, quando<br />Da noite quente desceram fogos refrescantes<br />Sem parar, e longe ainda se ouve a portentosa vibração dos ares,<br />De novo ao leito se acomoda o grande rio,<br />E o verde da terra se renova<br />E a chama do céu alegra<br />A cepa gotejante e no seu brilho <br />Crescem para o sol tranquilo as árvores do bosque ______<br /><br />Assim se erguem em tempo propício<br />Aqueles que nenhum mestre até ao fundo forma,<br />Moldados só pela poderosa natureza, divinamente bela,<br />Omnipresente e rara na leveza do seu abraço.<br />Por isso, quando ela, em certas épocas do ano, parece dormir <br />No céu ou entre as plantas e os povos,<br />Também os rostos dos que adensam a palavra se entristecem,<br />Parecem estar sós, mas são sempre futuro.<br />E ela própria, futurando, repousa também.<br /><br />Mas desponta já o dia! Esperei e vi-o chegar,<br />E o que vi, o sagrado, seja minha palavra.<br />Pois ela, ela mesma, mais antiga que os tempos<br />E senhora dos deuses de Ocidente e Oriente,<br />A natureza, acordou agora com fragor de armas;<br />E das alturas do éter até aos abismos,<br />Seguindo a firme lei das origens, gerado do sagrado caos,<br />Uma vez mais se sente<br />O júbilo da alma que tudo cria.<br /><br />E como a chama que nos olhos do homem se acendeu<br />Ao conceber coisas sublimes, assim também<br />Se incendeia de novo com os sinais, com os feitos do mundo,<br />Um fogo na alma dos que adensam a palavra.<br />E o que outrora aconteceu sem quase ser sentido<br />Só agora é revelado,<br />E podemos chamar pelo nome as fontes da vida<br />Que a sorrir nos lavraram a terra<br />Em figura de escravos: pujança viva dos deuses.<br />Tens perguntas para eles? No canto sopra o seu ruah<br />Quando brota do sol do dia e da terra quente<br />Ou das vibrações troantes do ar, e de outras<br />Que, mais preparadas no fundo dos tempos<br />E mais grávidas de sentido, a nossos olhos mais legíveis,<br />Se passeiam entre céu e terra e entre os povos<br />São pensamentos do espírito do mútuo<br />Que culminam no silêncio da alma dos que adensam a palavra,<br /><br />De tal modo que ela, ferida, há muito tempo<br />Hóspede da casa do infinito, estremece na lembrança<br />E, incendiada pelo fogo sagrado,<br />É-lhe dado conceber em amor a obra de deuses e homens,<br />O dom do canto, que de ambos dará testemunho.<br />Assim desceu, como dizem os que a palavra adensam,<br />Sobre a casa de Semele, presa do desejo de ver o deus,<br />O seu raio dardejante, e a mulher atingida<br />Pariu o fruto da portentosa vibração do ar, Baco, sagrado.<br /><br />E por isso os filhos da Terra bebem<br />Agora o fogo celeste, sem perigo.<br />Mas cabe-nos, sob os trovões do deus,<br />A nós e a vós que adensais a palavra, permanecer de cabeça nua<br />E com a própria mão agarrar o dardo divino,<br />Ele mesmo, e oferecer à luz comum<br />a edénica dádiva que o canto oculta.<br />Pois se formos sem impostura, como as crianças,<br />E nossas mãos sem culpa,<br /><br />Não as queimará o fogo puro do pai,<br />E no mais fundo âmago tocado, sofrendo as dores do mais forte,<br />No meio das tempestades do deus que do alto descem<br />Quando ele se aproxima, o coração não vacila.<br />Mas que fazer quando ___________<br /><br />Que fazer?<br /><br />E se eu disser<br /><br />Que me aproximei para contemplar os do céu,<br />Eles mesmos me lançarão para o abismo dos vivos,<br />Para as trevas, a mim, falso oficiante, para que eu,<br />Com um canto de aviso, mate a sede aos que querem aprender.<br />Lá, nesse lugar ____________<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPwHZb3suzMB0i__rGQhs_CilmzdtG6JUZ_S2EZKB2uSlEm_rvIgRGG79uJZ8EKSqobK5dsK-py5mDPn4kk3aLc1ONy-ag13NalthRdmYQJ24nSWQ9pxXSZ0wzwhCAHnzaxWI-uewn8ZWl/s1600-h/fundo_lilases.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPwHZb3suzMB0i__rGQhs_CilmzdtG6JUZ_S2EZKB2uSlEm_rvIgRGG79uJZ8EKSqobK5dsK-py5mDPn4kk3aLc1ONy-ag13NalthRdmYQJ24nSWQ9pxXSZ0wzwhCAHnzaxWI-uewn8ZWl/s320/fundo_lilases.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5058819094903818242" /></a>J.B.http://www.blogger.com/profile/13811908500303081701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763658391367576649.post-24965726078598025622007-04-12T00:04:00.000+00:002007-04-11T23:01:54.648+00:00<strong>Walther von der Vogelweide</strong><br />(c. 1170-1228/1230?)<br />Médio Alto Alemão<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjN4es0tQ4dVp3lq7ksjusVYrQYt_RAG3w4JpprP0keg107qRJzxpTrkOv98pOZe3Z_LcSGpeassPclXikOn_ugG73LPr7Vudqa8_ECmoH8kJpmju1J-ickPPhrUiGfy80bERD8RTYluoBg/s1600-h/Walther.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjN4es0tQ4dVp3lq7ksjusVYrQYt_RAG3w4JpprP0keg107qRJzxpTrkOv98pOZe3Z_LcSGpeassPclXikOn_ugG73LPr7Vudqa8_ECmoH8kJpmju1J-ickPPhrUiGfy80bERD8RTYluoBg/s400/Walther.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5052304784161463026" /></a><br /><br />ELEGIA<br /><br />Ai de mim, para onde foram / os anos da minha idade?<br />Sonhei toda a minha vida, / ou será realidade?<br />Era mesmo verdadeiro / o que por vero tomei?<br />Se o era, andei a dormir, / agora já nada sei.<br />Agora, que estou desperto, / vejo que foi ilusão<br />o que antes eu conhecia / como a palma desta mão.<br />A terra e as gentes que a mim de pequeno me criaram,<br />agora acho-as tão estranhas / como se nunca existiram.<br />Os que comigo brincaram / estão velhos e cansados.<br />Os baldios hoje são searas, / os bosques estão cortados:<br />não corresse ainda a água / como outrora corria,<br />e juro que o meu desgosto / mui grande seria.<br />Hoje já mal me saudam / os meus amigos de antanho,<br />nunca pensei que i houvesse / um desconsolo tamanho.<br />Quando nos dias felizes / hoje me ponho a cismar<br />que deixei fugir assim / como uma rede no mar,<br />mais digo: ai de mim, coitado!<br /><br />Ai, que jeito triste este / de a gente nova se dar,<br />dos que antes tão delicada / tinham a maneira de ser!<br />Hoje só sabem resingar: / ai, por que serão assim?<br />Para onde quer que me vire, / alegre não há nem um.<br />Dançar e rir e cantar / vão-se, de tanto cuidado:<br />nunca até hoje ninguém viu / bando tão acabrunhado.<br />Vejam só nossas mulheres / e os toucados que trazem:<br />e os garbosos cavaleiros / que trajos do campo usam.<br />Chegam de Roma inquietantes / letras para nos obrigar<br />a andar sempre de luto / e a nunca nos alegrar.<br />Era boa a nossa vida, / e o que me dá raiva agora<br />é ter de trocar por pranto / o nosso riso de outrora.<br />Até as aves dos campos / estão mais tristes cada dia,<br />que admira então, se eu próprio / perdi a minha alegria?<br />E assim vou falando, irado, / buscando, pobre de mim,<br />as delícias deste mundo - / as do outro já perdi!<br />E digo: ai de mim, coitado! /<br /><br />Ai, fomos envenenados / com doenças a granel!<br />Já vejo o fel a boiar / no meio do doce mel:<br />o mundo por fora é belo, / branco, verde e encarnado,<br />mas por dentro é todo negro, / e pela morte ensombrado.<br />Quem por ele se perdeu, / que procure consolação:<br />com pequena penitência / achará a salvação.<br />Atentai bem, cavaleiros, / que esta causa é a vossa.<br />Vós, que usais elmos brilhantes, / e essa armadura grossa,<br />e também escudos fortes / e a espada consagrada.<br />Quisesse Deus que a mim / tal bênção me fosse dada!<br />Então este pobre homem / rica paga iria ter,<br />mas não de terras e ouro / que isso é cousa de senhor:<br />se assim fosse, eternamente / aquela coroa ia usar<br />que um soldado e sua lança / já puderam conquistar.<br />Pudesse eu nessa viagem / pelo mar ir embarcado,<br />ia cantar de alegria / e não dizer: ai, coitado,<br />e não dizer: ai, coitado.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWNWkUgChK0NzRQuXeaO8al0Zj3xFdGrO4vI6OInMUKN11RwtSCa_Cm9fKyw7QE3tyzOhnHExKqRTJiiSt8uDJMpcDLeKe8E1X1zaFGOYhOHvyfAKxwKf4tbCn2pLBWoWx1HbFjqLC5Qy-/s1600-h/folhagem.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWNWkUgChK0NzRQuXeaO8al0Zj3xFdGrO4vI6OInMUKN11RwtSCa_Cm9fKyw7QE3tyzOhnHExKqRTJiiSt8uDJMpcDLeKe8E1X1zaFGOYhOHvyfAKxwKf4tbCn2pLBWoWx1HbFjqLC5Qy-/s400/folhagem.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5052308516488043266" /></a>J.B.http://www.blogger.com/profile/13811908500303081701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763658391367576649.post-36260730750637180702007-03-18T21:59:00.000+00:002007-03-18T21:57:15.519+00:00Do Livro das Oferendas...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkJjDtbiLsO6mHHyk_qJb9-UIgfxhhuk15xKthBx7lPhN6hcFTb4cpFpEFrQSXuLgBcoH9lQ_LBPXCHsp1hnDXmiROv4TYTA6XFajzgdLJYZR0i10to6nNOnnptETaiO4frkurPbwZ3gRH/s1600-h/Livro_Ofer2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkJjDtbiLsO6mHHyk_qJb9-UIgfxhhuk15xKthBx7lPhN6hcFTb4cpFpEFrQSXuLgBcoH9lQ_LBPXCHsp1hnDXmiROv4TYTA6XFajzgdLJYZR0i10to6nNOnnptETaiO4frkurPbwZ3gRH/s320/Livro_Ofer2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5043355123737838738" /></a><br /><br /><strong>Durs Grünbein</strong> (1962- )<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY9tVWu_NTaDbHPnIFzN0lNzEnsf-vL540e5O5HMRQPXWwjOm1VRO_EKp3DxnVkjd7r_2p3hkBy_12CJg8izSm_kYUB8065OV75ETn7GQO1NQ27mMPh832Pn0ldNdfBhOLpF_nVwFAWsN4/s1600-h/Gru%CC%88nbein2.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY9tVWu_NTaDbHPnIFzN0lNzEnsf-vL540e5O5HMRQPXWwjOm1VRO_EKp3DxnVkjd7r_2p3hkBy_12CJg8izSm_kYUB8065OV75ETn7GQO1NQ27mMPh832Pn0ldNdfBhOLpF_nVwFAWsN4/s320/Gru%CC%88nbein2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5043354088650720338" /></a><br /><br /><br /><br /><em>Imagens que ficam na retina</em> (Sonetos)<br /><br /><em>para Jorge F. S.</em><br /><br />IV<br />O que me trouxe aqui? <em>Psique e a sua voz...</em><br />Para lá de vidro e muros ainda audível<br />Nos ecos da cidade. As coisas más<br />Esquecidas, se no que é incognoscível<br />Não formos logo ao fundo, basta o efeito<br />De um miar, de um tinir, de uma canção –<br />Um som a entrar pelos ossos. A vibração<br />Propaga-se às coisas, como nas pontes.<br />Gastam-se as ruas, e os canos, onde fores,<br />Terminam no ouvido, o lugar da saudade<br />Do que nas caves geme, nas pedras sentes.<br />Nós morreremos, sem eco, mas a cidade<br />Clama sempre por novos nomes nos corredores.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhqilpBGdJ9jZ77CBepnnE3Z8XWI7KOtlDBJrGNkkKLpozdFLb4GMKecLDkmQkH40dBy74aBrm3lHl-IZ5FHKg4oLbykMWfzmfsrMdcLHraxSg2K89xOU63HlpYQM2_wrlzUpDoer3UgEZ/s1600-h/Barra-dourada.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhqilpBGdJ9jZ77CBepnnE3Z8XWI7KOtlDBJrGNkkKLpozdFLb4GMKecLDkmQkH40dBy74aBrm3lHl-IZ5FHKg4oLbykMWfzmfsrMdcLHraxSg2K89xOU63HlpYQM2_wrlzUpDoer3UgEZ/s320/Barra-dourada.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5043354737190782082" /></a><br /><br /><strong>Wolf Biermann</strong> (1937- )<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCv1PlrVclUxTE6K-h5tny4wjkwCT9XemRei5FcFcRQpRUVaz0JGbeVlEi_FvG1y_tX0zujAqH2uksiS5714YS26SPh8TDKjKS8SDFZjA5mowqQkI9ZX2jyPzvAw1GcGei8wK5Y1GefPZ9/s1600-h/Biermann.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCv1PlrVclUxTE6K-h5tny4wjkwCT9XemRei5FcFcRQpRUVaz0JGbeVlEi_FvG1y_tX0zujAqH2uksiS5714YS26SPh8TDKjKS8SDFZjA5mowqQkI9ZX2jyPzvAw1GcGei8wK5Y1GefPZ9/s320/Biermann.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5043354264744379490" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><em>Precocidade<br /><br />para Duarte Belo</em><br /><br />Hoje de manhã, ainda eu estava bem aconchegado na cama,<br />um impertinente tocador de campainha arrancou-me do sono.<br />Furioso e descalço, fui à porta e abri.<br />Era o meu filho, que,<br />como era domingo,<br />tinha ido muito cedo ao leite.<br /><br />Os que vêm cedo de mais não são vistos com bons olhos.<br />Mas nem por isso deixamos de lhes beber o leite.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhqilpBGdJ9jZ77CBepnnE3Z8XWI7KOtlDBJrGNkkKLpozdFLb4GMKecLDkmQkH40dBy74aBrm3lHl-IZ5FHKg4oLbykMWfzmfsrMdcLHraxSg2K89xOU63HlpYQM2_wrlzUpDoer3UgEZ/s1600-h/Barra-dourada.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhqilpBGdJ9jZ77CBepnnE3Z8XWI7KOtlDBJrGNkkKLpozdFLb4GMKecLDkmQkH40dBy74aBrm3lHl-IZ5FHKg4oLbykMWfzmfsrMdcLHraxSg2K89xOU63HlpYQM2_wrlzUpDoer3UgEZ/s320/Barra-dourada.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5043354737190782082" /></a><br /><br /><strong>Günter Eich</strong> (1907-1972)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj22_UKBjk5rgSHqRlCVitLVPTa5dss-E9DrXOU-_FJ2JxUAsOpxfvYQJVLa4H6BYhdUI4M2NXc9DDA9O41jFYqgL7PjQ7Aq25GMkC6I83Xw6yFFZ7DXKxZeprTliAH1ZlXPht2YDiLfq3W/s1600-h/Eich_Inga.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj22_UKBjk5rgSHqRlCVitLVPTa5dss-E9DrXOU-_FJ2JxUAsOpxfvYQJVLa4H6BYhdUI4M2NXc9DDA9O41jFYqgL7PjQ7Aq25GMkC6I83Xw6yFFZ7DXKxZeprTliAH1ZlXPht2YDiLfq3W/s320/Eich_Inga.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5043354389298431090" /></a><br /><br /><br /><em>Inventário<br /><br />para Marcelo S.</em><br /><br /><br />Isto é o meu boné,<br />isto é o meu casaco,<br />aqui, as coisas da barba<br />no saco de linho.<br /><br />Lata de conserva:<br />Meu prato, meu copo,<br />gravei na folha<br />o meu nome.<br /><br />Gravei-o com este<br />precioso prego<br />que escondo de<br />olhares cobiçosos.<br /><br />No saco do pão tenho<br />um par de peúgas de lã<br />e outras coisas<br />que não digo a ninguém;<br /><br />assim, de noite, serve-me<br />de almofada para a cabeça.<br />Este papelão aqui, está<br />entre mim e a terra.<br /><br />Mais que tudo gosto<br />da mina do lápis:<br />de dia escreve-me versos<br />que inventei de noite.<br /><br />Isto é o meu bloco de notas,<br />isto é a minha lona,<br />isto é a minha toalha,<br />isto é a minha linha de coser.<br /><br />(Num campo de prisioneiros, 1946)<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxZOU1IF7d1yHQ8vVDpb2FbvXzpf6nQkzYZVDq1-gmZb3UA0WXjR-1bYZKF2NDCLPr3vxCaA60SPjTcwRjaMxW7PqMOzH7qroLmPvs_mJ-h5x56EKGbfgftmuOB2YqGiCthNw700qLhXQa/s1600-h/Livro-Icon12.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxZOU1IF7d1yHQ8vVDpb2FbvXzpf6nQkzYZVDq1-gmZb3UA0WXjR-1bYZKF2NDCLPr3vxCaA60SPjTcwRjaMxW7PqMOzH7qroLmPvs_mJ-h5x56EKGbfgftmuOB2YqGiCthNw700qLhXQa/s320/Livro-Icon12.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5043355471630189730" /></a>J.B.http://www.blogger.com/profile/13811908500303081701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763658391367576649.post-24782376831667585742007-03-18T19:34:00.000+00:002007-03-18T19:31:54.718+00:00Do Livro das Oferendas...<strong>Hadewijch de Antuérpia</strong> <br />(1ª metade do século XIII)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgSWtIAY7PEJJ89zhwU4Sdd-eMa7lAbJqkM3QJyxUeFZB8TAQRz3GoBArIUNAJ5dNhbbPOXdwW1i3Ed4rOvYLLsaUtqqXpm-5_DPdoGU83Ah2ArplYWiXM4lhNyL8ypA3U5apNAxiORfxK/s1600-h/s_1964_12.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgSWtIAY7PEJJ89zhwU4Sdd-eMa7lAbJqkM3QJyxUeFZB8TAQRz3GoBArIUNAJ5dNhbbPOXdwW1i3Ed4rOvYLLsaUtqqXpm-5_DPdoGU83Ah2ArplYWiXM4lhNyL8ypA3U5apNAxiORfxK/s320/s_1964_12.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5043332764138095602" /></a><br /><br /><br /><em>Poemas Espirituais<br /><br />para a Cinara</em><br /><br />Nº 2<br /><br />I <br />Muito em breve subirá<br />a seiva das raízes;<br />longe e perto, verdes<br />ficarão prados e jardins.<br />Não nos engana o nosso pressentimento:<br />basta ouvir o alegre canto dos pássaros.<br />Quem agora sair para os duelos do Amor,<br />quem não se poupar,<br />em breve triunfará.<br /><br />II<br />Quem se entregar todo ao supremo Amor,<br />por tudo será recompensado.<br />Amor, imagem da Rainha Virgem,<br />a muitos enche o peito de coragem.<br />O iluminado segue todas as suas leis,<br />junta todos os pensamentos e forças<br />– para o Amor, é o sinal da sua acção –<br />e por mais arisco que ele seja,<br />ele o conquistará.<br /><br />III<br />Mas Amor é quem domina, e a prova é<br />que ele desperta toda a nobreza interior,<br />é seu sustentáculo, só dele nasce a fidelidade<br />onde todos vós, no serviço de Amor, ides buscar forças.<br />Ele é a essência da verdadeira felicidade<br />que espanta toda a desgraça.<br />Peço-lhe que nos conceda a sua graça,<br />para que a si atraia a juventude<br />e esta se nos confie em Amor.<br /><br />IV<br />Amor é a quinta-essência de todo o prazer,<br />o mais forte impulso.<br />Quem ama, a si chama o mais pesado destino<br />antes mesmo de reconhecer a natureza do Amor.<br />Antes de o receber no Amor,<br />ele passa por todos os altos e baixos;<br />sem descanso fica<br />até que Amor em amor o prende<br />e lhe ensina os seus prazeres.<br /><br />V<br />Quem arde em desejo de Amor<br />ficará livre de toda a aflição;<br />é imortal quem for tocado pelo Amor<br />– seu nome, «A–mor», significa: liberto da morte –,<br />se cumprir o que manda Amor<br />e tratar de o manter.<br />Ele é a abundância de tudo,<br />pão da vida é o amor,<br />e supremo gozo.<br /><br />VI<br />Mas agora as minhas novas canções <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZEAlsFOg8wqJ2pp4BA1xtgi8HiU3IhQMOFKVvGfpwenaV4-nMRP11yYAUyP6D8DPmy_v_fgRT_Qsf7XMJRUYNgHkwZd1apeAriKcqmqFofg8tkNaYWih62k3OouOOMDsR7PXYGh-roW4m/s1600-h/Verso+prosa.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZEAlsFOg8wqJ2pp4BA1xtgi8HiU3IhQMOFKVvGfpwenaV4-nMRP11yYAUyP6D8DPmy_v_fgRT_Qsf7XMJRUYNgHkwZd1apeAriKcqmqFofg8tkNaYWih62k3OouOOMDsR7PXYGh-roW4m/s320/Verso+prosa.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5043344991909987378" /></a><br />transformaram-se em grande lamento,<br />as canções que tanto cantei<br />para louvar a grandeza do Amor.<br />Não apelei bastante às minhas forças,<br />encontro-me em grande aflição<br />por não estar já de posse plena<br />das insuperáveis forças,<br />e por ela vencida desfruto do amor.<br /><br />VII<br />Vou ter, sem dúvida, de deixar por cantar<br />o verdadeiro amor nos dias que me restam,<br />deixar o canto e a poesia<br />que me faziam feliz.<br />A sua lição ensinou-me<br />o verdadeiro amor,<br />e enquanto agora sofro,<br />ferida na alma,<br />murcho e envelheço.<br /><br />VIII<br />De tal modo me esvaziou a coita de amor,<br />que para mais nada sirvo;<br />ele, que primeiro à sua escola me levou, <br />onde absorvi o seu mistério,<br />e que desde então de novo me roubou,<br />escondendo de mim o essencial.<br />Mas tudo isso aceito,<br />pois tudo o que dele recebi<br />era pura verdade.<br /><br />IX<br />Se Amor me desse dias de nova felicidade,<br />em vez da velha tristeza dos dias!<br />Calaria então<br />as minhas muitas queixas,<br />e sem o amor viveria sempre,<br />em vez de em tristeza, em insegurança.<br />Eis a minha profissão de fé:<br />Que Amor sobre mim decida em absoluto,<br />que seja ele a força do meu destino.<br /><br />X<br />É insuportável o meu sofrimento<br />por saber-me fora do círculo de Amor.<br />Mas Amor ouve os que o conhecem, os que se mantêm a seu serviço,<br />e na sorte como na desgraça<br />guardam na alma a sua lição.<br />Aqueles que sem vacilar o recebem<br />e a quem Amor em amor abraça,<br />permanecem, em verdade, no seu esplendor.<br /><br />XI<br />Tal como a bela rosa, que, orvalhada, <br />floresce entre os espinhos, assim também <br />quem Amor serve atravessará a falsidade<br />e, confiante, vencerá tempestades.<br />Sem barreiras e sem abalos<br />crescerá por cima de todos os obstáculos;<br />É por isso que as almas indecisas<br />abdicam depressa do serviço de Amor,<br />enquanto as que ele preenche se lhe entregam livremente.<br /><br />Quem quiser conquistar Amor,<br />terá de deixar os falsos mestres;<br />se as suas palavras no momento atraem,<br />depressa percebemos<br />como são enganadoras.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEia_sGvlxrdE3zW6WueolFV_k-gRFtBl6Beomr39nYGS5crwxHZzgIanjStb4CI9oWjgJRdcFUqcTD2Z9ah530jgfYDji4lVAVcHg1k7UME-Qv2ZciKyM4Zx14tIvXqnJYmRj0fDqtoPCOD/s1600-h/Barra-dourada.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEia_sGvlxrdE3zW6WueolFV_k-gRFtBl6Beomr39nYGS5crwxHZzgIanjStb4CI9oWjgJRdcFUqcTD2Z9ah530jgfYDji4lVAVcHg1k7UME-Qv2ZciKyM4Zx14tIvXqnJYmRj0fDqtoPCOD/s320/Barra-dourada.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5043338755617473538" /></a><br /><br /><em>Poemas dispersos / Mengeldichten<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLrzV9HuQx_u3LLYysv9jy08_AGs5D7JGp18hLB7GiUdpXmsg9ushobq2jR38q8QX2YpxJ7SuVDOlyQfCjPnaV8AsOOPqEetSMJei24Xp-Pu4sVVuPbCTa1P5ccOi4fKnhFxd9byDF8Xse/s1600-h/Hadewijch(1926).jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLrzV9HuQx_u3LLYysv9jy08_AGs5D7JGp18hLB7GiUdpXmsg9ushobq2jR38q8QX2YpxJ7SuVDOlyQfCjPnaV8AsOOPqEetSMJei24Xp-Pu4sVVuPbCTa1P5ccOi4fKnhFxd9byDF8Xse/s320/Hadewijch(1926).jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5043339794999559202" /></a><br /><br />para a Claire</em><br /><br />Nº 17<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Não estou nem magoada nem perturbada a ponto de não poder escrever,<br />uma vez que Aquele que vive é pródigo em nos conceder os seus dons<br /><br />e, pondo em nós uma nova claridade, quer instruir-nos.<br />Louvado seja em todos os tempos e em todas as coisas!<br /><br />Aquilo que o homem apreende na consciência nua da suprema contemplação é seguramente grande<br />– e é nada quando comparo o que apreendemos com o que nos falta.<br /><br />É nesta falta que deve mergulhar o nosso desejo:<br />tudo o resto é, por natureza, mesquinho.<br /><br />Aqueles cujo desejo penetra sempre mais fundo no alto conhecimento sem palavras do amor puro,<br />acham que essa falta é sempre maior<br /><br />à medida que o seu conhecimento se renova, sem moda, nas claras trevas,<br />na presença de ausência.<br /><br />Ele isola-se na eternidade sem margens,<br />dilata-se, salvo pela Unidade que o absorve,<br /><br />a inteligência dos tranquilos desejos,<br />votada à perda total na totalidade do imenso:<br /><br />e aí uma coisa simples lhe é revelada,<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHUXpXdGGzBca3h7S3nFOcIWgBOgoxemiWHAzDqpuJ_n8lq1i-i5dw_pYusq8j_72DXfqKectYivB4c1lWoGOWtg-WWFsyWinTT-QtmxhXlcwT7UEeCxZXzk1J14Uz_HINyKoc4sY6I4AJ/s1600-h/Mengeldichten.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHUXpXdGGzBca3h7S3nFOcIWgBOgoxemiWHAzDqpuJ_n8lq1i-i5dw_pYusq8j_72DXfqKectYivB4c1lWoGOWtg-WWFsyWinTT-QtmxhXlcwT7UEeCxZXzk1J14Uz_HINyKoc4sY6I4AJ/s320/Mengeldichten.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5043345150823777346" /></a><br />não podendo sê-lo – o Nada puro e nu.<br /><br />É desta nudez que se alimentam os fortes,<br />a um tempo ricos na sua intuição e privados do inatingível.<br /><br />Entre aquilo que se atinge e aquilo a que não chegamos não existe medida comum,<br />nem é possível qualquer comparação:<br /><br />é por isso que eles se apressam, aqueles que entreviram essa verdade no caminho obscuro,<br />não traçado, não assinalado, todo interior.<br /><br />Nesta falta encontram supremo prémio, ela é a sua suprema alegria.<br />E saibam que sobre isso nada se pode dizer,<br /><br />a não ser que é necessário afastar o tumulto das razões, das formas e das imagens,<br />se quisermos, a partir do interior, não compreender, mas conhecer isso.<br /><br />Aqueles que não se dispersam por outras obras, para além da que aqui foi descrita,<br />regressam à unidade no seu princípio,<br /><br />e esta unidade que possuem é tal<br />que nada de semelhante se pode fazer aqui em baixo com dois seres.<br /><br />Na intimidade do Uno, essas almas são puras e nuas interiormente,<br />sem imagem nem figura,<br /><br />como que libertas do tempo, incriadas,<br />afastadas dos seus limites na silenciosa latitude.<br /><br />E neste ponto me suspendo, não encontrando já nem fim, nem começo,<br />nem comparação que possa justificar as palavras.<br /><br />Abandono o tema àqqueles que o vivem:<br />tão puro pensamento feriria a língua de quem disso quisesse falar.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi86hBiUXeLVR5E8vN5x4qD4Jhm3HWtNffZhHKT-ps9lTKtmbW6Nj8QkTR_qUOn2H4rHHbsxu0Gl89BB5ZK19gDBZW2sFH-syTkjbp_5Tc1h5-nAnLR7WAwfNCr8sbN1nsQvcFnR8iFfQXe/s1600-h/Livro-icon15.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi86hBiUXeLVR5E8vN5x4qD4Jhm3HWtNffZhHKT-ps9lTKtmbW6Nj8QkTR_qUOn2H4rHHbsxu0Gl89BB5ZK19gDBZW2sFH-syTkjbp_5Tc1h5-nAnLR7WAwfNCr8sbN1nsQvcFnR8iFfQXe/s400/Livro-icon15.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5043338888761459730" /></a>J.B.http://www.blogger.com/profile/13811908500303081701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763658391367576649.post-37549984333535857732007-03-01T23:10:00.000+00:002007-03-01T23:07:43.670+00:00Do Livro das Oferendas...<strong>Friedrich Hölderlin</strong> (1770-1843)<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiN4xTOWBk0V36wjOXQxSoDmkBUbeb7hyphenhyphenjKh0cIFzJ7Agaxs5mCFrl6sdkjxtX2dvpMJzx63PZhH_GdLezBtZmci1E8UirEUDVomf0MTeXsLr-bk4HFX0mHEvQ2DeOucmUKrBXio38HfbtC/s1600-h/Ho%CC%88lderlin3"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiN4xTOWBk0V36wjOXQxSoDmkBUbeb7hyphenhyphenjKh0cIFzJ7Agaxs5mCFrl6sdkjxtX2dvpMJzx63PZhH_GdLezBtZmci1E8UirEUDVomf0MTeXsLr-bk4HFX0mHEvQ2DeOucmUKrBXio38HfbtC/s400/Ho%CC%88lderlin3" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5037090981748863458" /></a><br /><br /><em>Devaneio ao cair da tarde<br /><br />para António S.</em><br /><br />Sentado à porta da cabana, na paz da sombra,<br /> O homem do arado, frugal; o lume arde-lhe na lareira.<br /> Hospitaleiros soam ao viandante na<br /> Tranquila aldeia os sinos da tarde.<br /><br />Estarão também a regressar ao porto os barqueiros agora,<br /> Em cidades distantes vai-se esvaindo, alegre,<br /> O bulício rumoroso da feira; na paz da latada<br /> Brilha a ceia comum aos olhos dos amigos.<br /><br />E eu, para onde irei? Vivem os mortais<br /> Da jorna e do trabalho; tudo se alegra<br /> Na alternância de esforço e descanso; porque é que<br /> Só a mim me não dorme no peito nunca o espinho?<br /><br />No céu, à tardinha, desabrocha uma primavera;<br /> Florescem rosas sem fim e parece tranquilo<br /> O mundo de oiro. Ah, levai-me para aí,<br /> Nuvens de púrpura! E que lá em cima<br /><br />Em luz e ar tenham fim meu amor e minha dor!<br /> Mas foge o encanto já, como que assustado<br /> Por insensata súplica; escurece, e solitário<br /> Sob o arco do céu, como sempre, eu -<br /><br />Desce então, sono suave! É de mais o que pede<br /> O coração. Mas tu, juventude, acabas por esfriar,<br /> Tu, sempre inquieta, sonhadora!<br /> Serena e em paz chega finalmente a velhice.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjj0BAcZJqWZz1H12p_ClhZlwyuU4xleLRe8wmRgv4tWEb61mkPCYeWS9O_XNazfxwaG3cqTa7rZuZv3GhO8laysVC9mqNfo4Ls13tr_1JXW-js1KG_dtLFXIF6nYsdHLOhgdHoVoJPjT-M/s1600-h/Barra-dourada.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjj0BAcZJqWZz1H12p_ClhZlwyuU4xleLRe8wmRgv4tWEb61mkPCYeWS9O_XNazfxwaG3cqTa7rZuZv3GhO8laysVC9mqNfo4Ls13tr_1JXW-js1KG_dtLFXIF6nYsdHLOhgdHoVoJPjT-M/s320/Barra-dourada.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5037092562296828402" /></a><br /><br /><em>Os carvalhos<br /><br />para Carlos M.</em><br /><br />Dos jardins venho até vós, filhos da montanha!<br />Dos jardins onde, paciente e pacata, a natureza vive<br />Tratando, sendo tratada, em companhia dos humanos diligentes.<br />Mas vós, vós erguei-vos, magníficos, como um povo de titãs<br />No mundo mais manso, a vós unicamente pertenceis, e ao céu<br />Que vos deu sustento e criou, e à terra de onde nascestes.<br />Nenhum de vós alguma vez foi à escola dos humanos:<br />Felizes e livres irrompeis da poderosa raiz,<br />Juntais-vos para dominar, como a águia faz à presa,<br />O espaço com braços fortes, e em direcção às nuvens<br />Levantais, em esplendor e grandeza, a fronde luminosa.<br />Um mundo é cada um de vós, como as estrelas do céu<br />Viveis, cada um um deus, em comunidade livre.<br />Pudesse eu suportar a servidão, jamais invejaria<br />Esta floresta, e acomodava-me à vida em sociedade.<br />Não me prendesse já à vida em sociedade o coração<br />Que se não liberta do amor, e entre vós preferia morar!<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjj0BAcZJqWZz1H12p_ClhZlwyuU4xleLRe8wmRgv4tWEb61mkPCYeWS9O_XNazfxwaG3cqTa7rZuZv3GhO8laysVC9mqNfo4Ls13tr_1JXW-js1KG_dtLFXIF6nYsdHLOhgdHoVoJPjT-M/s1600-h/Barra-dourada.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjj0BAcZJqWZz1H12p_ClhZlwyuU4xleLRe8wmRgv4tWEb61mkPCYeWS9O_XNazfxwaG3cqTa7rZuZv3GhO8laysVC9mqNfo4Ls13tr_1JXW-js1KG_dtLFXIF6nYsdHLOhgdHoVoJPjT-M/s320/Barra-dourada.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5037092562296828402" /></a><br /><br /><em>Diotima<br /><br />para a Cynthia</em><br /><br />Vem e acalma, tu que já apaziguaste os elementos,<br /> Glória da musa celestial, o caos dos tempos,<br />Põe ordem nesta luta com sons de paz dos céus<br /> Até que no peito do mortal se una o que se apartou,<br />Até que a velha natureza dos homens, calma e grande,<br /> Se erga, poderosa e serena, do tempo impaciente.<br />Entra no coração carente do povo, beleza viva!<br /> Regressa à mesa hospitaleira e aos templos!<br />Pois Diotima vive, como as frágeis flores do inverno;<br /> Seu espírito é rico, mas não deixa de buscar o Sol.<br />Mas o Sol do espírito, o mundo mais belo, afundou-se<br /> E na noite gélida só se ouvem os ventos em fúria.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjj0BAcZJqWZz1H12p_ClhZlwyuU4xleLRe8wmRgv4tWEb61mkPCYeWS9O_XNazfxwaG3cqTa7rZuZv3GhO8laysVC9mqNfo4Ls13tr_1JXW-js1KG_dtLFXIF6nYsdHLOhgdHoVoJPjT-M/s1600-h/Barra-dourada.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjj0BAcZJqWZz1H12p_ClhZlwyuU4xleLRe8wmRgv4tWEb61mkPCYeWS9O_XNazfxwaG3cqTa7rZuZv3GhO8laysVC9mqNfo4Ls13tr_1JXW-js1KG_dtLFXIF6nYsdHLOhgdHoVoJPjT-M/s320/Barra-dourada.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5037092562296828402" /></a><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPiPipZmryIBn1JLoCINFSpx8J-P8SzrqB4xnZobzhWOmHJBIxkVFpAEq6hldwpcQmGHOJpBILjhl16fbDYHq61-9L7tcm5arvPO8R8-TRfKZA7zdy462UUp9UZx4ZtC84YSf7mtXI6alX/s1600-h/Ho%CC%88lderlin2"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPiPipZmryIBn1JLoCINFSpx8J-P8SzrqB4xnZobzhWOmHJBIxkVFpAEq6hldwpcQmGHOJpBILjhl16fbDYHq61-9L7tcm5arvPO8R8-TRfKZA7zdy462UUp9UZx4ZtC84YSf7mtXI6alX/s400/Ho%CC%88lderlin2" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5037090526482330050" /></a><br /><br /><em>Mnemosina<br />(3a. versão)<br /><br />para Manuel R.</em><br /><br />Maduros estão, mergulhados em fogo, cozidos<br />Os frutos da terra provados, e uma lei diz<br />Que tudo neles deve entrar, quais serpentes,<br />Profeticamente, sonhando nas<br />Colinas do céu. E muita coisa,<br />Como aos ombros uma <br />Carga de lenha, deve<br />Ser preservada. Mas traiçoeiros são<br />Os caminhos. Em verdade, desavindos<br />Como cavalos andam os elementos<br />Prisioneiros, e antigas<br />Leis da Terra. E sempre<br />Esta ânsia para o desmedido. Muita coisa porém deve<br />Ser preservada. E faz falta a fidelidade.<br />Mas nós nem para diante nem para trás<br />Queremos olhar. Deixar-nos embalar, isso sim, como<br />Lago em barco a baloiçar.<br /><br />Mas, e o que nos é querido? A luz do sol<br />Vemos no chão, e pó seco<br />E as sombras dos bosques, familiares, e floresce<br />Nos telhados o fumo, perto da antiga coroa<br />Das torres, em paz; bons são então,<br />Se alguma coisa do céu, a eles se opondo,<br />Nos feriu a alma, os sinais dos dias.<br />Pois a neve, como flores de Maio<br />Símbolizando, onde quer que ela esteja,<br />A nobreza de ânimo, espalha o seu brilho<br />Pelo prado verde<br />Dos Alpes, até meio, lá onde, falando da cruz<br />Que um dia no caminho foi posta<br />Para os mortos, na estrada alta,<br />Um viandante segue, irado,<br />Cheio de longínquas memórias,<br />Com o outro; mas isto, o que é?<br /><br />Junto à figueira me morreu<br />O meu Aquiles<br />E Ajax jaz<br />Perto das grutas do mar,<br />Dos riachos vizinhos do Escamandro.<br />O vento a varrer-lhe a fronte outrora, seguindo<br />O imutável costume da hierática <br />Salamina, em terra estranha, o grande<br />Ajax se deu à morte,<br />E também Pátroclo, mas usando o arnês do rei. E outros<br />Ainda, muitos, morreram. E junto ao Citéron<br />Ficava Eleutere, a cidade de Mnemosina. Também a ela,<br />Quando seu manto o deus depôs, os cabelos lhe soltou depois<br />Aquele que rege o declínio do dia. Pois os deuses ficam<br />Agastados quando alguém, para aliviar<br />A alma, em si não tem mão, mas assim tem de ser;<br />No mesmo excesso cai o luto.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjj0BAcZJqWZz1H12p_ClhZlwyuU4xleLRe8wmRgv4tWEb61mkPCYeWS9O_XNazfxwaG3cqTa7rZuZv3GhO8laysVC9mqNfo4Ls13tr_1JXW-js1KG_dtLFXIF6nYsdHLOhgdHoVoJPjT-M/s1600-h/Barra-dourada.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjj0BAcZJqWZz1H12p_ClhZlwyuU4xleLRe8wmRgv4tWEb61mkPCYeWS9O_XNazfxwaG3cqTa7rZuZv3GhO8laysVC9mqNfo4Ls13tr_1JXW-js1KG_dtLFXIF6nYsdHLOhgdHoVoJPjT-M/s320/Barra-dourada.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5037092562296828402" /></a><br /><br /><em>Empédocles<br /><br />para Paulo S.</em><br /><br />Buscas, buscas a vida, e brota e fulge<br /> Das profundezas da Terra para ti divino fogo,<br /> E tu, num terrífico anseio, lanças-te<br /> No abismo, nas chamas do Etna.<br /><br />Assim, em vinho dissolveu pérolas a soberba <br /> Da rainha*. Que o fizesse! Bom seria se tu,<br /> Ó poeta, não tivesses sacrificado<br /> A tua riqueza ao cálice de fogo!<br /><br />Mas sagrado és para mim, como a força da terra<br /> Que te levou, em sacrifício indómito!<br /> Seguir-te-ia eu também para o abismo,<br /> Ao herói, se me não tolhesse o amor.<br /><br />__________<br />* Cleópatra (Plínio, História Natural IX, 119)<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjj0BAcZJqWZz1H12p_ClhZlwyuU4xleLRe8wmRgv4tWEb61mkPCYeWS9O_XNazfxwaG3cqTa7rZuZv3GhO8laysVC9mqNfo4Ls13tr_1JXW-js1KG_dtLFXIF6nYsdHLOhgdHoVoJPjT-M/s1600-h/Barra-dourada.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjj0BAcZJqWZz1H12p_ClhZlwyuU4xleLRe8wmRgv4tWEb61mkPCYeWS9O_XNazfxwaG3cqTa7rZuZv3GhO8laysVC9mqNfo4Ls13tr_1JXW-js1KG_dtLFXIF6nYsdHLOhgdHoVoJPjT-M/s320/Barra-dourada.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5037092562296828402" /></a><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqiEOzvoD84K8SebBTSLRnyrJn4ZjEstODzLeDtUL1dUGFYkq1IBabqQYCV6Ox0gKT_JNO9qRquX3_bDV0KQdaD8sypu42pvJpxuWaHLaavigQwlwkiFE_m50Vb5pg8_e8RN-9Ue7zLuaV/s1600-h/hoelderlin+alt.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqiEOzvoD84K8SebBTSLRnyrJn4ZjEstODzLeDtUL1dUGFYkq1IBabqQYCV6Ox0gKT_JNO9qRquX3_bDV0KQdaD8sypu42pvJpxuWaHLaavigQwlwkiFE_m50Vb5pg8_e8RN-9Ue7zLuaV/s400/hoelderlin+alt.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5037090638151479762" /></a><br /><br /><em>O que é Deus?… <br /><br />para José Augusto M.</em><br /><br />O que é Deus? Desconhecido, e contudo,<br />Cheio de sinais dele está o rosto<br />Do céu. Os relâmpagos não são<br />De um Deus a ira? Quanto mais<br />Invisível, mais se dá a ver no que é estranho.<br />Mas o trovão, de um Deus é a glória. O amor<br />Da imortalidade a um Deus pertence,<br />Como o que é nosso.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjj0BAcZJqWZz1H12p_ClhZlwyuU4xleLRe8wmRgv4tWEb61mkPCYeWS9O_XNazfxwaG3cqTa7rZuZv3GhO8laysVC9mqNfo4Ls13tr_1JXW-js1KG_dtLFXIF6nYsdHLOhgdHoVoJPjT-M/s1600-h/Barra-dourada.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjj0BAcZJqWZz1H12p_ClhZlwyuU4xleLRe8wmRgv4tWEb61mkPCYeWS9O_XNazfxwaG3cqTa7rZuZv3GhO8laysVC9mqNfo4Ls13tr_1JXW-js1KG_dtLFXIF6nYsdHLOhgdHoVoJPjT-M/s320/Barra-dourada.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5037092562296828402" /></a><br /><br /><em>E pouco saber...<br /><br />para o José Carlos</em><br /><br />E pouco saber, mas alegria muita,<br /> É dado aos mortais,<br /><br />Porquê, ó belo Sol, me não bastas tu,<br /> Botão das minhas flores, no dia de Maio?<br /> Que sei eu daquilo que é mais alto?<br /><br />Ah, fosse eu como são as crianças!<br /> Para, como os rouxinóis, sem cuidados cantar<br /> Uma canção que diga o meu prazer!<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjj0BAcZJqWZz1H12p_ClhZlwyuU4xleLRe8wmRgv4tWEb61mkPCYeWS9O_XNazfxwaG3cqTa7rZuZv3GhO8laysVC9mqNfo4Ls13tr_1JXW-js1KG_dtLFXIF6nYsdHLOhgdHoVoJPjT-M/s1600-h/Barra-dourada.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjj0BAcZJqWZz1H12p_ClhZlwyuU4xleLRe8wmRgv4tWEb61mkPCYeWS9O_XNazfxwaG3cqTa7rZuZv3GhO8laysVC9mqNfo4Ls13tr_1JXW-js1KG_dtLFXIF6nYsdHLOhgdHoVoJPjT-M/s320/Barra-dourada.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5037092562296828402" /></a><br /><br /><em>Porque em nenhum lugar...<br /><br />para o Manuel G.</em><br /><br />... <br />Porque em nenhum lugar ele tem casa.<br />Nenhum sinal<br />O prende.<br />Nem sempre<br /><br />Há vaso que o contenha.<br />...<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLwnDSeZJEWUdB1MuWYyPVM33VakK-wYO8ZJErNQzKBJuRYCbwDNIDCXQkkzULcyB1TSZhmgDmki8MaG6j4qsdpoOZtFWo29qBcZv_GtfS2tiVlBHfZLQSaxXMlTWhBqejpPuKAYm15CR9/s1600-h/Barra-dourada.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLwnDSeZJEWUdB1MuWYyPVM33VakK-wYO8ZJErNQzKBJuRYCbwDNIDCXQkkzULcyB1TSZhmgDmki8MaG6j4qsdpoOZtFWo29qBcZv_GtfS2tiVlBHfZLQSaxXMlTWhBqejpPuKAYm15CR9/s400/Barra-dourada.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5037092678260945410" /></a>J.B.http://www.blogger.com/profile/13811908500303081701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763658391367576649.post-14505028880918212202007-02-22T23:50:00.000+00:002007-02-22T23:49:17.792+00:00Do Livro das Oferendas...<strong>Stefan George</strong> (1868-1933)<br /><br /><em>A palavra<br /><br />para o Jorge L.</em><br /><br />Trouxe para a minha terra, até à fronteira,<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgub-q7JkzGByNnw_jxCtkrmx758XyabZAYu6KOLV8-XknLqDc52iF0uGXg_k7mg1VP9y_v06gjEyXfafe_MtzFGDKtYJATEv4Ib137HhcK7_PYU_Uz0C4ZCOkpyE6hLE5ShaUrBsfeggzG/s1600-h/George(lepsius).jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgub-q7JkzGByNnw_jxCtkrmx758XyabZAYu6KOLV8-XknLqDc52iF0uGXg_k7mg1VP9y_v06gjEyXfafe_MtzFGDKtYJATEv4Ib137HhcK7_PYU_Uz0C4ZCOkpyE6hLE5ShaUrBsfeggzG/s400/George(lepsius).jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5034508793166121602" /></a><br />Sonhos, prodígios de terra estrangeira<br /><br />Esperei que a sombria Norna aparecesse<br />E do fundo do seu poço as nomeasse –<br /><br />Só então os senti minha pertença<br />E toda a Marca se encheu de luz intensa...<br /><br />Um dia volto de viagem proveitosa<br />Com uma jóia fina e preciosa.<br /><br />Ela busca, rebusca, e diz por fim:<br />«Neste meu poço não dorme nada assim.»<br /><br />No mesmo instante fiquei de mão vazia<br />E minha terra sem o tesouro que trazia...<br /><br />E aprendi a renúncia, a lição triste:<br />Onde falta a palavra, a coisa não existe.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOmB7NlQYMWFJ588LAkqmKSC4Q5-aWqNfJVcZn5722JjVr2OYxDgYeDh62KhIi6dUL7uan19cvKFM8AWPHceyZNwcDChO9q1VX8ECWlJE-TOE1dbuhH3PLxl4NlN7yywYpOzqZ3CTFq-Wf/s1600-h/Barra-dourada.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOmB7NlQYMWFJ588LAkqmKSC4Q5-aWqNfJVcZn5722JjVr2OYxDgYeDh62KhIi6dUL7uan19cvKFM8AWPHceyZNwcDChO9q1VX8ECWlJE-TOE1dbuhH3PLxl4NlN7yywYpOzqZ3CTFq-Wf/s400/Barra-dourada.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5034508312129784434" /></a>J.B.http://www.blogger.com/profile/13811908500303081701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763658391367576649.post-48704755786383091682007-02-11T19:32:00.000+00:002007-02-11T19:24:31.387+00:00Do Livro das Oferendas...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0OURDVv18rV9Rh_A6Vfx1ws0WFsO61awpp1VGBz38r1GhPgGz1fxSWlNtg70KUJXtpk-UupRfy6HU1-4KOOclx3aHGU7vNRYud8CdJ4h_RuOOjXI4MRNZAr0my1KkOL9WYW23sxMRB8IC/s1600-h/fried.gif"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0OURDVv18rV9Rh_A6Vfx1ws0WFsO61awpp1VGBz38r1GhPgGz1fxSWlNtg70KUJXtpk-UupRfy6HU1-4KOOclx3aHGU7vNRYud8CdJ4h_RuOOjXI4MRNZAr0my1KkOL9WYW23sxMRB8IC/s400/fried.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5030360749539848498" /></a><strong>Erich Fried</strong> (1929-1988)<br /><br /><em>O que é<br /><br />para a Mafalda</em><br /><br />É disparate<br />diz a razão<br />É o que é<br />diz o amor<br /><br />É um desastre<br />diz o calculismo<br />É só sofrimento<br />diz o medo<br />É um beco sem saída<br />diz o discernimento<br />É o que é<br />diz o amor<br /><br />É ridículo<br />diz o orgulho<br />É irresponsável<br />diz a circunspecção<br />É impossível<br />diz a experiência<br />É o que é<br />diz o amor<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj91bF5Im06IL0odb-nBHo60Yn903h7riMvTl7Afc9eYFBgmv8Tl-zhzu2GBCk_PQBkMb3KV4_eUsh7Cj9Hi5k67HSCcMZttbCbkAuFcQul14QR44IoZSQBZTHsKPV_gK1XDuacEsPLjxQa/s1600-h/Barra-dourada.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj91bF5Im06IL0odb-nBHo60Yn903h7riMvTl7Afc9eYFBgmv8Tl-zhzu2GBCk_PQBkMb3KV4_eUsh7Cj9Hi5k67HSCcMZttbCbkAuFcQul14QR44IoZSQBZTHsKPV_gK1XDuacEsPLjxQa/s400/Barra-dourada.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5030360831144227138" /></a>J.B.http://www.blogger.com/profile/13811908500303081701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763658391367576649.post-51749289990506442962007-02-11T19:26:00.000+00:002007-02-08T00:00:43.755+00:00Do Livro das Oferendas...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjCeBfa8HW3ryCj2RMoEI3DqbSw7NkZiHt2vU1iIi8qpLw8cbYhRQncwu02tpO2ZltdF8gPBoHu4TzyDch07U_6Gqerktmwt_Z4Ho1UpSaSFykCzhnL8mWqh39FQjpcz7rdmoou7koG2F_/s1600-h/enzensberger4.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjCeBfa8HW3ryCj2RMoEI3DqbSw7NkZiHt2vU1iIi8qpLw8cbYhRQncwu02tpO2ZltdF8gPBoHu4TzyDch07U_6Gqerktmwt_Z4Ho1UpSaSFykCzhnL8mWqh39FQjpcz7rdmoou7koG2F_/s320/enzensberger4.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5030359095977439506" /></a><strong>Hans Magnus Enzensberger</strong> (1929- )<br /><br /><br /><br /><em>Rondel<br /><br />para o Pedro Eiras</em><br /><br />Falar é fácil.<br /><br />Mas não podemos comer palavras.<br />Então coze pão.<br />Cozer pão é difícil.<br />Então faz-te padeiro.<br /><br />Mas num pão não se pode viver.<br />Então constrói casas.<br />Construir casas é difícil.<br />Então faz-te pedreiro.<br /><br />Mas no cimo de uma montanha<br />Não se podem construir casas.<br />Então move a montanha.<br />Mover montanhas é difícil.<br />Então faz-te profeta.<br /><br />Mas os pensamentos não se ouvem.<br />Então fala.<br />Falar é difícil.<br />Então torna-te no que és<br /><br />e continua a murmurar para os teus botões,<br />criatura inútil.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNvz8GDWOWjOwx6uzSvL_o5njKH19fXiM6xxn_hkBBgsHvo_cpbRCuE352GvIic_OHNusLrjXrG6fF1P0vdcSI1x_FJhvWDnivb1vyPMr7ba7yB0BgBpZ9nz40rEc09UKF42uO6G9ohgHc/s1600-h/Barra-dourada.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNvz8GDWOWjOwx6uzSvL_o5njKH19fXiM6xxn_hkBBgsHvo_cpbRCuE352GvIic_OHNusLrjXrG6fF1P0vdcSI1x_FJhvWDnivb1vyPMr7ba7yB0BgBpZ9nz40rEc09UKF42uO6G9ohgHc/s400/Barra-dourada.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5030359203351621922" /></a>J.B.http://www.blogger.com/profile/13811908500303081701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763658391367576649.post-46805794582410780802007-02-07T23:58:00.000+00:002007-02-07T23:58:29.657+00:00Do Livro das Oferendas...<strong>Richard Wagner</strong> (1813-1883)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNMS1EwjKqu2cVmkYr5YOWQyvMvRgcD_o4jf1ivCy8_yEFUA0OKMDhyphenhyphenXSg7hXn-N17kYUpdqUw3cCZtFxyPzwzotS_15JSIH1bICm88cG6PMQUBYrREYTppr0d_v2mMOllk8_zkg2pN9dZ/s1600-h/wagner_8.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNMS1EwjKqu2cVmkYr5YOWQyvMvRgcD_o4jf1ivCy8_yEFUA0OKMDhyphenhyphenXSg7hXn-N17kYUpdqUw3cCZtFxyPzwzotS_15JSIH1bICm88cG6PMQUBYrREYTppr0d_v2mMOllk8_zkg2pN9dZ/s400/wagner_8.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5028943845145162738" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><em>Sonhos</em><br />(Estudo para <em>Tristão e Isolda</em>)<br /><br /><em>para a Lourdinha</em><br /><br />Que sonhos são estes, estranhos,<br />Que a alma me têm tomada,<br />Sem se afundarem nos escolhos<br />Do esquecimento e do nada?<br /><br />Sonhos que cada momento,<br />Cada dia, mais florescem.<br />E com seu celeste encanto<br />O espírito me atravessam.<br /><br />Sonhos belos que nos entram<br />Pela alma, cheios de glória,<br />E eterno quadro aí pintam:<br />Todo olvido, só memória!<br /><br />Sonhos como um sol de Abril<br />Que os botões beija na neve,<br />Para que em delícias mil<br />O novo dia os celebre,<br /><br />P'ra que cresçam e floresçam,<br />Em sonhos esparzindo odor,<br />E no teu peito feneçam<br />Antes de à campa descer.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXN5nwlFFXt_s7_tsGeM0bRh307le4WnaX8kDJq0Abg0PhmPOejQHBjpvVk1sQBsDNSYpgh4s3W2JPvVIepHw4nqmh3NbMDN-FiUJmCZ7ARnVMlg37NMf3wtFDQ2wySouCNjRxcsqLhM9E/s1600-h/Barra-dourada.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXN5nwlFFXt_s7_tsGeM0bRh307le4WnaX8kDJq0Abg0PhmPOejQHBjpvVk1sQBsDNSYpgh4s3W2JPvVIepHw4nqmh3NbMDN-FiUJmCZ7ARnVMlg37NMf3wtFDQ2wySouCNjRxcsqLhM9E/s400/Barra-dourada.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5028943965404247042" /></a><br /><br /><em>Na estufa</em><br />(Estudo para <em>Tristão e Isolda</em>)<br /><br /><em>para Lurdes M.</em><br /><br />Folhagens abobadadas, <br />com esmeraldas e dosséis,<br />Filhas de terras perdidas,<br />Dizei-me: por que chorais?<br /><br />Inclinais os ramos, mudas,<br />Traçais figuras nos ares,<br />Da dor mudas testemunhas,<br />Soltam-se os doces odores.<br /><br />Para o longe os braços estendeis<br />Em desejo e nostalgia,<br />E em delírio abraçais<br />Morta solidão vazia.<br /><br />Pobre planta! Sei como é,<br />Temos o mesmo destino:<br />Há brilho e luz, mas não é<br />Deste mundo o nosso reino!<br /><br />E quando o sol se despede<br />Do dia oco, sem sombra,<br />Quem sofre esconde-se e pede<br />O silêncio e a penumbra.<br /><br />Desce a calma e, estremecendo,<br />Um ar cruza o escuro; e se olhas<br />Vês gotas cheias, pendendo<br />Da orla verde das folhas.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXN5nwlFFXt_s7_tsGeM0bRh307le4WnaX8kDJq0Abg0PhmPOejQHBjpvVk1sQBsDNSYpgh4s3W2JPvVIepHw4nqmh3NbMDN-FiUJmCZ7ARnVMlg37NMf3wtFDQ2wySouCNjRxcsqLhM9E/s1600-h/Barra-dourada.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXN5nwlFFXt_s7_tsGeM0bRh307le4WnaX8kDJq0Abg0PhmPOejQHBjpvVk1sQBsDNSYpgh4s3W2JPvVIepHw4nqmh3NbMDN-FiUJmCZ7ARnVMlg37NMf3wtFDQ2wySouCNjRxcsqLhM9E/s400/Barra-dourada.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5028943965404247042" /></a>J.B.http://www.blogger.com/profile/13811908500303081701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763658391367576649.post-57822176912373853222007-02-07T23:34:00.000+00:002007-02-07T23:31:48.097+00:00Do Livro das Oferendas...<strong>Hermann Hesse</strong> (1877-1962)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_CNSkU6Cu2U-ruW-z6s6EWamZLmgZNgR5RND4mika5_BJhMV5rWunU8Ot0cAm3WF0k79Vuv25YqojAGXmd1n6_69eveTNBMNSfwSSavLiTqogP8jTDeMnBS-jRcOYLFtM5z-5l1F_u8-y/s1600-h/hesse3.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_CNSkU6Cu2U-ruW-z6s6EWamZLmgZNgR5RND4mika5_BJhMV5rWunU8Ot0cAm3WF0k79Vuv25YqojAGXmd1n6_69eveTNBMNSfwSSavLiTqogP8jTDeMnBS-jRcOYLFtM5z-5l1F_u8-y/s320/hesse3.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5028936165743637458" /></a><br /><br /><em>Setembro</em><br />(Quatro Últimas Canções, II)<br /><br /><em>para a Daniela G.</em><br /><br />Chora o jardim.<br />A chuva cai sobre o último botão.<br />Estremece o Verão,<br />Caminhando em silêncio para o fim.<br /><br />Goteja ouro folha a folha<br />Da acácia de nobre porte.<br />Sorri o Verão, e exausto olha<br />Aquele esplendor de morte.<br /><br />Pára junto ao roseiral,<br />Sonha com o fim aprazado.<br />Corre as cortinas no umbral<br />Do seu fundo olhar cansado.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiq85eTHGaMOMX1tQMXMnFz6qVsJxu7m9K4ENCNbZq9pd1gU9bV4Njzqh_b8LsQXWaNaIKCrpw5AOuckENLnk02HvQ5MHo7mTtwnZplAv107J7DtliLG5F5MTvTBYb-kmFaAT3j1oKKg0kd/s1600-h/Barra-dourada.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiq85eTHGaMOMX1tQMXMnFz6qVsJxu7m9K4ENCNbZq9pd1gU9bV4Njzqh_b8LsQXWaNaIKCrpw5AOuckENLnk02HvQ5MHo7mTtwnZplAv107J7DtliLG5F5MTvTBYb-kmFaAT3j1oKKg0kd/s400/Barra-dourada.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5028936500751086562" /></a><br /><br /><em>Hora de son(h)o</em><br />(Quatro Últimas Canções, IV)<br /><br /><em>para o Sr. Quirino</em><br /><br />E o dia caiu, cansou,<br />E a nossa saudade ardente<br />Recebe as estrelas da noite<br />Como criança dormente.<br /><br />Ficam os trabalhos esquecidos,<br />Esquece a fronte o pensamento,<br />Todos os nossos sentidos<br />Se afundam num sonho lento.<br /><br />E a nossa alma despida<br />Solta as asas contra o vento,<br />Vive mil vezes a vida<br />Pela mágica noite adentro.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiq85eTHGaMOMX1tQMXMnFz6qVsJxu7m9K4ENCNbZq9pd1gU9bV4Njzqh_b8LsQXWaNaIKCrpw5AOuckENLnk02HvQ5MHo7mTtwnZplAv107J7DtliLG5F5MTvTBYb-kmFaAT3j1oKKg0kd/s1600-h/Barra-dourada.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiq85eTHGaMOMX1tQMXMnFz6qVsJxu7m9K4ENCNbZq9pd1gU9bV4Njzqh_b8LsQXWaNaIKCrpw5AOuckENLnk02HvQ5MHo7mTtwnZplAv107J7DtliLG5F5MTvTBYb-kmFaAT3j1oKKg0kd/s400/Barra-dourada.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5028936500751086562" /></a><br /><br /><em>Klingsohr fala à «Sombra»</em><br />(De <em>O Último Verão de Klingsohr</em>)<br /><br /><em>para Piedade B.</em><br /><br />De noite o carrocel arrefeceu,<br />Esvaiu-se a música, a dança morreu,<br />Morreu do vinho a mesa carmesim.<br />E nós a olhar, cansados de beber,<br />E o vento quente p'lo portão a entrar,<br />E a morte no meio do jardim.<br /><br />E saímos os dois, apartados,<br />Buscando abrigo para a noite, calados,<br />E a alegria chegava ao fim.<br />E desde então oiço, ou adivinho,<br />Esse vento, e em cada portão, cada caminho,<br />A morte ainda espera por mim.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiq85eTHGaMOMX1tQMXMnFz6qVsJxu7m9K4ENCNbZq9pd1gU9bV4Njzqh_b8LsQXWaNaIKCrpw5AOuckENLnk02HvQ5MHo7mTtwnZplAv107J7DtliLG5F5MTvTBYb-kmFaAT3j1oKKg0kd/s1600-h/Barra-dourada.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiq85eTHGaMOMX1tQMXMnFz6qVsJxu7m9K4ENCNbZq9pd1gU9bV4Njzqh_b8LsQXWaNaIKCrpw5AOuckENLnk02HvQ5MHo7mTtwnZplAv107J7DtliLG5F5MTvTBYb-kmFaAT3j1oKKg0kd/s400/Barra-dourada.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5028936500751086562" /></a>J.B.http://www.blogger.com/profile/13811908500303081701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763658391367576649.post-65481049015035080962007-01-31T23:22:00.000+00:002007-01-31T23:20:34.862+00:00Do livro das Oferendas...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSsm2AFKGlf5eMZC2AsAM_F4URtj5nfPEKeIteGc8KTQynMXe3wdp6RrI_mgQ4EfSgHj5xtePg0lciW57j4iRI_lFfKEe58wn-_5a3hCZA8X8Xyl2DGWvuWCwU4JNanolGXgGkyITNzzDW/s1600-h/Livro_Oferendas"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSsm2AFKGlf5eMZC2AsAM_F4URtj5nfPEKeIteGc8KTQynMXe3wdp6RrI_mgQ4EfSgHj5xtePg0lciW57j4iRI_lFfKEe58wn-_5a3hCZA8X8Xyl2DGWvuWCwU4JNanolGXgGkyITNzzDW/s200/Livro_Oferendas" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5026336570307782066" /></a><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBPeTWRTlzhAG2RJFSsbcfd_QAKv6n1dVQn5WiftA1SsJDo6YOkXNqoezeGfBjCzkr5GtgYS0XBpyusCwPFKWMvZkqLSmR_xDmFlKr_253kGMmONcwYxrGLJ24J8nJ2o7ZKre122Wjkvof/s1600-h/H.+Mu%CC%88ller1"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBPeTWRTlzhAG2RJFSsbcfd_QAKv6n1dVQn5WiftA1SsJDo6YOkXNqoezeGfBjCzkr5GtgYS0XBpyusCwPFKWMvZkqLSmR_xDmFlKr_253kGMmONcwYxrGLJ24J8nJ2o7ZKre122Wjkvof/s320/H.+Mu%CC%88ller1" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5026334684817139090" /></a><strong>Heiner Müller</strong> (1929-1995)<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><em>A morte de Séneca<br /><br />para Maria João C.</em><br /><br />Que pensou Séneca (sem o dizer)<br />Quando o capitão da guarda pessoal de Nero mudo<br />Tirou da couraça a sentença de morte<br />Selada do discípulo para o mestre<br />(Tinha aprendido a escrever e selar<br />E a desprezar todas as mortes em vez<br />Da própria: regra de ouro de toda a arte da política)<br />Que pensou Séneca (sem o dizer)<br />Quando proibiu de chorar os convidados e os escravos<br />Que tinham partilhado com ele a última refeição<br />Os escravos no topo da mesa AS LÁGRIMAS SÃO ANTI-FILOSÓFICAS<br />TEMOS DE ACEITAR O QUE FOI DECIDIDO<br />E QUANTO A ESTE NERO QUE MATOU<br />A MÃE E AS IRMÃS PORQUE É QUE ELE<br />HAVIA DE ABRIR UMA EXCEPÇÃO PARA O SEU MESTRE PORQUÊ<br />PRESCINDIR DO SANGUE DO FILÓSOFO<br />QUE NÃO LHE ENSINOU A DERRAMAR SANGUE<br />E quando mandou que lhe abrissem as veias<br />Primeiro as dos braços e à mulher<br />Que não queria sobreviver à sua morte<br />Com um corte feito por um escravo provavelmente<br />Também a espada sobre a qual Bruto se deixou cair<br />No fim da sua esperança republicana<br />Teve de ser empunhada por um escravo<br />Que pensou Séneca (sem o dizer)<br />Enquanto o sangue lento de mais abandonava<br />O seu corpo velho de mais e o escravo obedecendo ao senhor<br />Abria também as veias das pernas e da dobra dos joelhos<br />Murmúrio com as cordas vocais já secas<br />AS MINHAS DORES SÃO PROPRIEDADE MINHA <br />A MULHER QUE VÁ PARA O QUARTO AO LADO QUE VENHA O ESCRIBA<br />A mão já não conseguia segurar o estilete<br />Mas o cérebro continuava a trabalhar a máquina<br />Produzia palavras e frases anotava as dores<br />Que pensou Séneca (sem o dizer)<br />Entre as letras do seu último ditado<br />Deitado na otomana do filósofo<br />E quando esvaziou a taça o veneno de Atenas<br />Porque a morte se fazia ainda esperar<br />E o veneno que a muitos ajudara antes dele<br />Só podia escrever uma nota de pé de página no seu<br />Corpo já quase sem sangue mas não um texto em letra de forma<br />Que pensou Séneca (finalmente sem fala)<br />Quando foi ao encontro da morte no banho de vapor<br />Enquanto o ar lhe dançava diante dos olhos<br />O terraço escurecia de um confuso bater de asas<br />Provavelmente não de anjos a morte também<br />Não é anjo no tremular das colunas ao reencontrar<br />A primeira folha de erva que tinha visto<br />Num campo perto de Córdova alta como árvore nenhuma<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8tR9vAImbbIuiBPJtbaXQnN9oScYc3ezG0L5HMIjqqdNqhXbDLDN1lkzeouMXfg9TVe_yWToyc4MklX9GX3zW6xn0_aoRXqdYRxU5-DUpnocrTxvoASmpWhis23ExXyQWw2uJtCe9oy2R/s1600-h/Barra-dourada.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8tR9vAImbbIuiBPJtbaXQnN9oScYc3ezG0L5HMIjqqdNqhXbDLDN1lkzeouMXfg9TVe_yWToyc4MklX9GX3zW6xn0_aoRXqdYRxU5-DUpnocrTxvoASmpWhis23ExXyQWw2uJtCe9oy2R/s400/Barra-dourada.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5026338125085943234" /></a>J.B.http://www.blogger.com/profile/13811908500303081701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763658391367576649.post-39318603157009914082007-01-27T19:07:00.000+00:002007-01-27T19:05:21.937+00:00Do Livro das Oferendas...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgYbYM9f2a30XLVx-VL_5SvolWSvbOWw1_pB4RXaPHWiOi4wNZ7yziMEkKf50F6LhbqnN2jFsqOqkdlPCGClXM_iQKkdtdI_EMt4lhg-ic0e7AxLGetGQxlbFdybRgWcc7UBWTaKqGYs-o/s1600-h/Livro_Ofer2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgYbYM9f2a30XLVx-VL_5SvolWSvbOWw1_pB4RXaPHWiOi4wNZ7yziMEkKf50F6LhbqnN2jFsqOqkdlPCGClXM_iQKkdtdI_EMt4lhg-ic0e7AxLGetGQxlbFdybRgWcc7UBWTaKqGYs-o/s200/Livro_Ofer2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5024783114996556978" /></a><br /><br /><strong>Rudolf Leonhard</strong> (1889-1953)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhroUoMnfw-slzg0zEo3FWWFiqK-77rRt_MzVJTsFJppGhFNi9hCQQarKnnEH406ompNdx6XFiE_X5eX8eUcrxaai5sNF4q64woBPltVhgqUXtBXQn3bsK8c8gS42he3dyPVcs4CDp50Ij5/s1600-h/leonhard1.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhroUoMnfw-slzg0zEo3FWWFiqK-77rRt_MzVJTsFJppGhFNi9hCQQarKnnEH406ompNdx6XFiE_X5eX8eUcrxaai5sNF4q64woBPltVhgqUXtBXQn3bsK8c8gS42he3dyPVcs4CDp50Ij5/s320/leonhard1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5024783638982567106" /></a><br /><br /><em>A árvore<br /><br />para a Electra</em><br /><br />Como a árvore que além se ergue<br />sobre esta terra<br /><br />tão leve e cheia e certa<br />de folhagem,<br /><br />tão de luz cheia,<br />tão viva ao vento,<br /><br />tão bem plantada,<br />tão bem crescida,<br /><br />tão integrada,<br /><br />assim hás-de tu estar,<br />assim estás tu<br /><br />sobre esta terra.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOB2__nfbbW7Iz6-l8oaIjf3FbkziDB0TEapyRcGP5SXnbV1J36AyykX38xCdVMN_AWlA26BTc4pzlkzzQF1cej3pX3VIHMuYsDb2qpCZnXILHZl094r_dccInU0e8oUWG1Hcri1v3H7Bu/s1600-h/Barra-dourada.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOB2__nfbbW7Iz6-l8oaIjf3FbkziDB0TEapyRcGP5SXnbV1J36AyykX38xCdVMN_AWlA26BTc4pzlkzzQF1cej3pX3VIHMuYsDb2qpCZnXILHZl094r_dccInU0e8oUWG1Hcri1v3H7Bu/s400/Barra-dourada.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5024783793601389778" /></a><br /><br /><strong>Ingeborg Bachmann</strong> (1926-1973)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNptuJoFhYZYBS4iHFSrKBn7eSB8N7l5aP8cflgB8MEVfIZIrCgzWfUOsfmN8dlzANT9_xxQY2HEw5RWlWXIV-ZMrbBVAmbo5P2C4bGTbkgXyey02WJ4Jg2p1uNmsCnA-jEzy7j8ahYheG/s1600-h/bachmann03.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNptuJoFhYZYBS4iHFSrKBn7eSB8N7l5aP8cflgB8MEVfIZIrCgzWfUOsfmN8dlzANT9_xxQY2HEw5RWlWXIV-ZMrbBVAmbo5P2C4bGTbkgXyey02WJ4Jg2p1uNmsCnA-jEzy7j8ahYheG/s320/bachmann03.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5024788097158620418" /></a><br /><br /><br /><br /><em>Vasto é o mundo...<br /><br />para a Cristiana</em><br /><br />Vasto é o mundo e os caminhos das terras que vi,<br />e muitos os lugares, e a todos conheci;<br />vi todas as cidade que aos pés das torres se estendem,<br />os homens que virão e os que já se despedem. <br />Vastos eram os campos de neve e de sol,<br />entre carris e estradas, entre a montanha e o vale.<br />E era vasta a boca do mundo e cheia de vozes no meu ouvido<br />e ditava-me, ainda noite, os cânticos do mundo dividido.<br />Bebi de cinco copos o vinho, de um só trago,<br />quatro ventos, em sua casa mutante, secam-me o cabelo molhado.<br /><br />A viagem chegou ao fim.<br />Continuo amarrada a tudo o que é distância, inteira,<br />mas nenhum pássaro me levou para lá da fronteira,<br />nenhuma água, das que correm para a foz,<br />arrasta o meu rosto, que os olhos no chão traz,<br />arrasta o meu sono, que não quer ser levado...<br />Sei que o mundo está mais perto e está calado.<br /><br />Por trás do mundo uma árvore haverá<br />com folhas feitas de nuvens<br />e uma coroa que de azul se tece.<br />Na sua casca de fita vermelha de sol<br />o vento grava o nosso coração<br />e com orvalho o arrefece.<br /><br />Por trás do mundo uma árvore haverá, <br />nos seus ramos um fruto,<br />e com casca de ouro se vem mostrar.<br />Vamos olhar para á,<br />quando ele, no outono do tempo,<br />para as mãos de Deus rolar!<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-UImm80w8bTlcOjE4njfv9otRjgNoSOKH1mlPMuAz6zpZ9WSYiMSW7p7Ptc1wfyXSqHBB73U_HJ86pAwZYNlLYGJ4pvBlwlPZP9UiZFRK1Nz5MR2Ikd9RL4u1-A7g1CEZIiMXukVoi6ge/s1600-h/Livro-icon15.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-UImm80w8bTlcOjE4njfv9otRjgNoSOKH1mlPMuAz6zpZ9WSYiMSW7p7Ptc1wfyXSqHBB73U_HJ86pAwZYNlLYGJ4pvBlwlPZP9UiZFRK1Nz5MR2Ikd9RL4u1-A7g1CEZIiMXukVoi6ge/s320/Livro-icon15.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5024786963287254258" /></a>J.B.http://www.blogger.com/profile/13811908500303081701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763658391367576649.post-62050734656576367842007-01-25T23:12:00.000+00:002007-01-25T23:15:33.339+00:00Do Livro das Oferendas...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjztavOOLiNu9_YhgnsrP3AjbdKHfNJHreHmC4SMYcKdrXIsU-q8xL2O0Vp-IyoYDictHhE4euaYMt4bs0eSjWFKDmwXpw-U8dwk_J4XFYfnboM6jbhyphenhyphenyp2Dm6nIvj12PLPD-Pxkq7fOn_g/s1600-h/Livro_Ofer2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjztavOOLiNu9_YhgnsrP3AjbdKHfNJHreHmC4SMYcKdrXIsU-q8xL2O0Vp-IyoYDictHhE4euaYMt4bs0eSjWFKDmwXpw-U8dwk_J4XFYfnboM6jbhyphenhyphenyp2Dm6nIvj12PLPD-Pxkq7fOn_g/s200/Livro_Ofer2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5024103616810590962" /></a><br /><strong>Husain Ibn Mansur al-Halladj</strong> (Irão, ca. 857-922)<br /><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFnIhDtJSMu6dzfNuGywUz2RWhN3OsdDDnxsEP7xUdNdj509Haps0GYBHoOgS1li357g_50r52X6cRN7Xd1y1JwQcSo_L0YCQndPjkUXfb6QbA5yfMy38ntQcbSuOpLsH-Z3pMzipm2Hze/s1600-h/escrita.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFnIhDtJSMu6dzfNuGywUz2RWhN3OsdDDnxsEP7xUdNdj509Haps0GYBHoOgS1li357g_50r52X6cRN7Xd1y1JwQcSo_L0YCQndPjkUXfb6QbA5yfMy38ntQcbSuOpLsH-Z3pMzipm2Hze/s400/escrita.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5024107804403704642" /></a><br /><em>para Andreia S.</em><br /><br />Oh, alma, és tu que tens de buscar a tua consolação –<br />A glória está na solidão e na ascese!<br />Pensa no fulgor cujo nicho é a revelação mística, transfiguração.<br />Uma parte da minha parte pensa na Minha parte,<br />O meu Todo aspira ao Todo do Meu Todo.<br /><br />***<br /><br />Eu sou aquele que amo: Ele, aquele que amo.<br />É eu – dois espíritos, mas num só corpo.<br />E quando tu me vês, viste-o a ele,<br />E quando o vês a ele, vês-nos aos dois.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGaPcnBOytH9-7XC2zNopMyobXPFzNKf8qXS4vxOadkwi2R5VbA7PHYKBmiYWTvRzT9xXkSNuIymdENEeMs_8c3Z0a28WZ_UTNhur7e3en3IO7DJj68VQZNU3Bb4YCjiUVlT85jAzf2fBJ/s1600-h/escrita24.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGaPcnBOytH9-7XC2zNopMyobXPFzNKf8qXS4vxOadkwi2R5VbA7PHYKBmiYWTvRzT9xXkSNuIymdENEeMs_8c3Z0a28WZ_UTNhur7e3en3IO7DJj68VQZNU3Bb4YCjiUVlT85jAzf2fBJ/s400/escrita24.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5024108216720565106" /></a><br /><em>para a Cristina P. S.</em><br /><br />Tenho um amigo que visito em segredo,<br />E está presente; ausente, porém, da vista.<br />Não verás como lhe dou ouvidos<br />Para apreender o que ele me diz.<br />Pois são palavras sem forma, sem discurso,<br />E também não se parecem com os sons das vozes,<br />Como se eu, ao falar-lhe, falasse em espírito,<br />Através da minha essência, comigo, sem poema<br />Presente, ausente e longe e distante,<br />Assim ele prescinde de atributos,<br />Mais próximo do que a certeza da imagem,<br />Mais escondido que a luz das intuições.<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_tz2BavrYhBGFNZv3BMMj6zKtdB56rqSJ6bpYdSVKckqDGYSn-KPIKVsUY8GnF3PPQvzPpiuGWc1KBSgoGLXrlxA8pX7k854FBUi4gFNi9oidt8jlwWJBMmetD6hqOmsEbA0B32YBDimz/s1600-h/escrita02.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_tz2BavrYhBGFNZv3BMMj6zKtdB56rqSJ6bpYdSVKckqDGYSn-KPIKVsUY8GnF3PPQvzPpiuGWc1KBSgoGLXrlxA8pX7k854FBUi4gFNi9oidt8jlwWJBMmetD6hqOmsEbA0B32YBDimz/s400/escrita02.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5024107946137625426" /></a><br /><em>para a Maria de Lourdes</em><br /><br />Quando os corcéis da distância te afligirem,<br /> E o desespero te quiser roubar a esperança,<br />Toma na mão esquerda o escudo da humildade<br /> E na direita aperta a espada do pranto;<br />E tem cuidado, ah, tem cuidado, sê temente.<br /> Dá atenção à tirania escondida.<br />E se a divisão, nas trevas, de ti se apossar,<br /> Vai à luz da vela da paz interior<br />E fala ao amado: «Aqui vês a minha miséria –<br /> Que a tua misericórdia me perdoe antes ainda do encontro.»<br />E no amor: não te separes do teu amigo<br /> Antes de o teu desejo ter sido satisfeito.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSTOKke5EXcfENSgdWVtYyqgFw4tizfA0FXRhZuPSbAuFq9GGVCohn7NTgdoTr_g7l1Ms2pN-4yCH2lneMKu03xfq_OJBJAIvkNAwW3T4wkhUaFheFzM1JIdNgbqeaeLXZR_RNKXaId8wb/s1600-h/escrita23.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSTOKke5EXcfENSgdWVtYyqgFw4tizfA0FXRhZuPSbAuFq9GGVCohn7NTgdoTr_g7l1Ms2pN-4yCH2lneMKu03xfq_OJBJAIvkNAwW3T4wkhUaFheFzM1JIdNgbqeaeLXZR_RNKXaId8wb/s400/escrita23.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5024108070691677026" /></a><br /><em>para a Ricardina</em><br /><br />Vi o meu senhor com os olhos do coração<br />E disse: «Quem és tu?» Ele disse: «Tu.»<br />Para Ti, o Onde não tem nem Onde nem lugar,<br />Quando de Ti se trata não há lugar para o Onde.<br />A imaginação não tem de ti imagens<br />Para poder reconhecer: Onde estás Tu?<br />Tu és aquilo que abarca todo o Onde<br />Até ao limite do Não-Onde –– mas, onde estás Tu?<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHHPEKlGfGOizfiV939RURDbxUDOJTexyNY26I7ceFutcvoVaWdKRzIQpBAV8zAVNii8mNm3P07jxfeSEGSMQj9qRcmWc_-sLoeC9HmWI2gmzilaaEzdQulUeqnPdLQoVS2K4BLdH-iU7w/s1600-h/Barra-dourada.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHHPEKlGfGOizfiV939RURDbxUDOJTexyNY26I7ceFutcvoVaWdKRzIQpBAV8zAVNii8mNm3P07jxfeSEGSMQj9qRcmWc_-sLoeC9HmWI2gmzilaaEzdQulUeqnPdLQoVS2K4BLdH-iU7w/s400/Barra-dourada.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5024103784314315522" /></a>J.B.http://www.blogger.com/profile/13811908500303081701noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763658391367576649.post-22969461727106174432007-01-24T22:53:00.000+00:002007-01-24T22:51:11.752+00:00Do livro das oferendas...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnUsRT8DlpIQ3pZO_Y-oD0VYhWJWDxNMSCwJsJfL1YnbKVODZz9k_cefLcRu7JOcESV06xogbshR6mEDCFqrkAaXramJ3uf8gJI1pDts3CuFxflZqQcLYNT7gcoMIG0xaPVE4jEsRgQwNc/s1600-h/dickinson4.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnUsRT8DlpIQ3pZO_Y-oD0VYhWJWDxNMSCwJsJfL1YnbKVODZz9k_cefLcRu7JOcESV06xogbshR6mEDCFqrkAaXramJ3uf8gJI1pDts3CuFxflZqQcLYNT7gcoMIG0xaPVE4jEsRgQwNc/s400/dickinson4.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5023731797196808834" /></a><br /><strong>Emily Dickinson</strong> (1830-1886)<br /><br /><br /><em>para a Elisa</em><br /><br />Glória, doce bem, mais doce<br />Para quem nunca teve glória.<br />Para saber o que é um néctar<br />Muita dor é necessária.<br /><br />Nem um, no exército púrpura<br />Dos que hoje levaram a bandeira,<br />Tem clara definição<br />Da vitória verdadeira<br /><br />Como o vencido, a morrer,<br />Em cujo interdito ouvido<br />Os sons do triunfo, ao longe,<br />Se esvaem, em claro gemido.<br /><br />******************<br /><br />Flores – se houver alguém que possa<br />O êxtase definir,<br />Meio devaneio, meio espanto,<br />Com que a flor o homem humilha,<br />Se alguém encontrar a fonte<br />De onde as contra-ondas descem,<br />Dou-lhe as margaridas todas<br />Que na encosta florescem.<br /><br />Inflamais o rosto apenas<br />Por um simples seio como o meu.<br />Borboletas de San Domingo,<br />Cruzando o purpúreo céu,<br />Têm um sistema de estética<br />Muito superior ao meu.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJdP0Pa9yK-4IdszWnk6tbaIxjn68Xi-yX2RsDjSqA2lRPXC70i2hsngtyJFXBj8MWbBmCRRqxNUFC5EStAI_RRBEL8nb7CspM5tfCP5_g7YWUs5WoZ2M3khEuoE7a4e5F_pfnWK1BHIWI/s1600-h/Barra-dourada.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJdP0Pa9yK-4IdszWnk6tbaIxjn68Xi-yX2RsDjSqA2lRPXC70i2hsngtyJFXBj8MWbBmCRRqxNUFC5EStAI_RRBEL8nb7CspM5tfCP5_g7YWUs5WoZ2M3khEuoE7a4e5F_pfnWK1BHIWI/s400/Barra-dourada.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5023728498661925442" /></a><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvuuUcb2iBqaqdLlVLM9K6xFX_RSrbRqsjriklkruontTujfapOV8oxJK7INiL7bS0ClmYCGZsKxClJsS-CWkT_rlpMRY5QLU6e6K-lsndxzctiz0Xr9MQVLepejw1DZb7o7_FT0Ns2ub9/s1600-h/Dickinson3.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvuuUcb2iBqaqdLlVLM9K6xFX_RSrbRqsjriklkruontTujfapOV8oxJK7INiL7bS0ClmYCGZsKxClJsS-CWkT_rlpMRY5QLU6e6K-lsndxzctiz0Xr9MQVLepejw1DZb7o7_FT0Ns2ub9/s400/Dickinson3.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5023730366972699234" /></a><br /><br /><em>para a Lúcia</em><br /><br />Esta é a minha carta ao mundo<br />Que a mim nunca me escreveu –<br />Simples novas que a natureza,<br />Terna e majestosa, contou.<br /><br />Sua mensagem vai cair<br />Em mãos que não verei daqui;<br />Por amor dela, irmãos, fazei<br />Um juízo amável de mim.<br /><br />*******************<br /><br />Há uma incidência de luz<br />Nas tardes invernais,<br />Que oprime, como a pesada<br />Música de catedrais.<br /><br />Traz-nos a ferida dos céus;<br />Não vemos a cicatriz;<br />Vemos a diferença, dentro<br />Do que a palavra nos diz.<br /><br />Ninguém lhe ensinará nada,<br />Traz selo: desesperança –<br />Imperial aflição<br />Que do ar nos alcança.<br /><br />Se chega, a paisagem escuta,<br />Calam-se as sombras; se parte,<br />É assim como a distância<br />No olhar da Morte.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-a0y8oGBYymx7OK1VpmMlOAE2gokjCv9eZqi5QiEfyS-Kz7S5rwiVkqirA5SdfmMZuzXggRodRTCwGrMjEylobo1we7vWM9-uW7fYrHUSLU3BmU5gwiRVUTGHrRDsPsiqQkPzmCWlXO2X/s1600-h/Montblanc1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-a0y8oGBYymx7OK1VpmMlOAE2gokjCv9eZqi5QiEfyS-Kz7S5rwiVkqirA5SdfmMZuzXggRodRTCwGrMjEylobo1we7vWM9-uW7fYrHUSLU3BmU5gwiRVUTGHrRDsPsiqQkPzmCWlXO2X/s200/Montblanc1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5023731204491321970" /></a>J.B.http://www.blogger.com/profile/13811908500303081701noreply@blogger.com0